polvo y espanto

todo

2009-12-16T00:07:00.000-03:00

Klimt

En un sólo punto, todo el universo y toda la inescrupulosa osadía olvidada. Hoy, recostada boca abajo concebí la idea de que el tiempo no es vano. Que nos deja lo más trascendente. Que remontamos como barriletes después de la tempestad. Que los temores pasados no siempre tienen la autenticidad que creíamos. En un solo punto, todo el universo y toda la vil cobardía de no atrevernos. Hoy, recostada boca abajo y jugando con mi dedo en el vértice de la lámpara, concebí la idea de que todos nos conocemos, sólo que nos olvidamos hasta volvernos a encontrar. Que en todos estamos y todos somos cada uno de nosotros. Que las miradas son acuñadas desde hace mucho. Que los amores se repiten con palabras prestadas y signos provenientes de otros lugares y de diferentes lapsos. Que las melodías son la primera. Que los sueños invaden los lugares en que no nos atrevemos a soñar. En un solo punto, todo el universo y el eterno retorno. Hoy recostada boca abajo supe de las vidas circulares. Que amanecemos y morimos en cada exhalación. Que acariciamos porque nos han acariciado. Que nada es eterno. Que todo es posible. Y pensé en tu morada, en tus pensamientos, en tu ira, en tu devaneo existencial. Hoy, recostada boca abajo y con un mechón de cabello enredado en mi mano, entendí que los adioses están puestos para hacer pausas, para hacer silencios. Que la distancia entre tu hombro y el mío es necesaria. Que el olvido no se instala. Que la nostalgia puede conferir al día de mañana, otro destino inesperado.

En un solo punto, todo el universo y la esperanza de poder reconocerte.

cobardía

2009-12-12T00:34:00.000-03:00

A los anónimos, especialmente a usted, desde mi manifiesto.

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Y resulta que algunos se atreven a acusar pero sin hacerlo, a señalar sin propiedad y tan es así que no se animan a suscribir sus maledicencias. Los espejos no los reflejan, por eso sus palabras son mierda a la hora de soltar frases carentes de sustento (por eso el anonimato). Todo se me figura parecido a la existencia de los testigos de identidad reservada: Van tras una verdad no muy convincente porque temen las consecuencias, entonces hablan a escondidas, meten fuego en todas las leñas ajenas y son imbéciles que no ponen el pecho, pero sí llenan de balas el de los demás.

Escupen estiércol porque lo son. Se esconden tras los jugones de terciopelo y se mueven dentro de una irrisoria simpatía que los hace horrorosos. Son ambivalentes, oscuros, pobres de espíritu, incapaces de volar y vengativos si rechazamos sus ofrendas.

Y ahí van como vacas al matadero, dentro de una jaula de previsibilidades, impolutos en la buena fe, austeros de solidaridad, amarrando entre sus manos tristes dosis de mediocridad, intentando arañar cielos que ni siquiera han soñado.

Nada se puede hacer más que demostrar que, dentro de nuestras miserias, hay una que no nos roza y es especialmente la de ser cobardes. Sabemos desde el fondo del corazón que esas personas que hemos conocido, que oficiaron de diferentes, se unen en el vértice de lo común, de lo figurativo, de lo asquerosamente asequible, de lo infinitamente gris, de lo presuntuosamente incapaz, aunque crean ser mejores que el resto.

Todo me aleja de sus vulgaridades, de su vergonzoso historial, no por historial, sino porque lo esconden, lo guardan, lo silencian… y les dedico estas palabras porque a veces es bueno remontar la cuesta enarbolando la propia astucia, esa que nunca supieron que convive en nosotros.

www.youtube.com/watch?v=J91Uu0b18u0

fausto

2009-12-07T23:14:00.000-03:00

Los reflejos juegan con el ir y venir de las manos cerradas en puños mientras gira su cabeza coronada de deseos, tras su nombre pronunciado. Su pequeño e inocente hogar mece sus sueños tras alcantarillas que va a saltar, que va a evitar. Hace cordones en la esquina de cada gemido y sus piernas se agitan tan levemente como si nada haya para empujar. Todo se le sugiere como…

¿cómo?

Lo observo y creo que mis deseos sobre él son efímeras pócimas de augurios que no va a tener que elegir, porque ya le han sido dados. La tierra rueda por una cornisa de su risa pequeña y corta. Me mira. Siempre me mira sin saber que detrás de mi vista hay varias visiones superpuestas que él va a tener que develar. Lo sostengo en alguna esquina de la luna que se acrecienta en un cielo de brazos, leche y calor. Huele a todo ello y amanece desde una pradera de rojos atardecidos que acaricio y sostengo en la cavidad de mi mano. Me busca. Me hace inmune a este mundo de absurdos y me entrega su primer destino atinado. Apenas una luz y varios murmullos arrullados en su oído para que descubra la épica de su nacimiento. Soy a través de él lo que sólo él puede blandir de mí. Me hago a su necesidad y antojo de ver cada día con más placer, con más horizonte, con mayor fortuna. Una ternura, sólo una ternura cruza mi centro y renazco a cada rato en que su elegía aún no tiene nombre ni tiempo.

Y Caronte encalló para no volver.

a mi...!

2009-11-06T00:37:00.000-03:00

De parto. En este mes, de parto...

maradona

2009-10-21T13:53:00.003-03:00

Una oyente dice: 'Estimado Dolina, ¿ya no defiende más a Maradona? ¿O acaso ya no hay ningún Sargento Cruz? Vea: Ud. ayudó a alimentar al monstruo que tan bien nos hace quedar ante la prensa mundial. Cordialmente. Ingrid Hammer'.

"Mi respuesta es SÍ. Yo he resuelto -después de un extravío- bancar a Maradona en esto. ¿Sabe por qué? Por personas como usted. La indignación burguesa que sucedió al exabrupto de Maradona fue totalmente patética y asqueante. Un mundo totalmente hipócrita, el mundo de la radio, donde se escucha eso mismo que Diego dijo bajo emoción violenta, pero libreteado (y en la televisión ni hablemos), ese mundo se indignó. Esos tipos se indignaron. Y esa indignación burguesa me hace ponerme inmediatamente en la vereda de enfrente.

Y lo que un tipo dijo, obnubilado por el momento, por la emoción, por su propia historia, y por su propia condición, después fue repetido ad nauseam por todos los noticieros, con subrayados, subtitulados, duplicaciones, ampliaciones y circulación por Internet, por tipos que no estaban ni obnubilados, ni en estado de emoción violenta, ni perturbados por ninguna cosa, sino que lo planearon diecinueve mil veces. Esos tipos ahora se ponen en la superioridad moral de preguntarme a mí si lo defiendo a Maradona. Bueno, sí, lo defiendo. Si es contra ustedes, lo defiendo. Lo defiendo totalmente.

Y eso de "que tan bien nos hace quedar ante la prensa mundial"... ¡Cipayos provincianos que quieren quedar bien con sus supuestos amos europeos! ¡Yo no tengo ningún interés en quedar bien ante la prensa mundial! ¡No es ésa nuestra obligación! ¿Qué tenemos que quedar bien ante nadie? ¿Ante quiénes? ¿Ante gobiernos que aniquilan a sus enemigos? ¿Ante quién tenemos que quedar bien? ¿Dónde esta la Fiscalía del Universo? ¿Dónde está la reserva moral de la Humanidad? ¿En Estados Unidos? ¿En Europa? ¡Déjeme que me muera de risa, Ingrid Hammer!

Y otra cosa: muchas veces, pero muchas, en los medios se dicen cosas muy interesantes. Yo he escuchado casi revelaciones, a veces, dichas por tipos a los que yo admiro mucho. A veces son intelectuales, como, no sé, el finado Casullo, o Dubati, o José Pablo Feinmann, tipos que realmente tienen un pensamiento interesante. Otras veces son artistas, o incluso locutores, del calibre de Larrea, o de Carrizo, tipos que por ahí dicen cosas que te hacen decir "pero mirá que bien pensó éste". Bueno, a esos NUNCA, nunca los vi duplicados en los noticieros, con subtitulados y subrayados. No los vi nunca porque a esta gente no le interesa el pensamiento ni la inteligencia, le interesa la BASURA. Y entonces Maradona dice esto y ellos lo repiten ciento diez mil veces. Eso es un asco.

Así que ¿a qué jugamos? ¿Qué es esto? ¿Qué es esto de indignarse, de enojarse y de sorprenderse? Lo dice un Senador de la Nación, y es un piola. Lo dice Maradona, y aparece todo el racismo, todo el desprecio por los pobres, aparecen los de siempre, los muchachos de siempre, a indignarse: ¡oh, la cultura! ¡Nuestro embajador! ¿Qué embajador? Es Diego Maradona, viejo. Los que tienen que ser cultos son ustedes, no él. Él tiene que dirigir la Selección de Fútbol, y si lo eligieron a él, bueno, es ése, y no Pancho Ibáñez.

Así que sí, lo defiendo a Maradona. Ante usted lo voy a defender siempre".

Alejandro Dolina

sub

2009-10-11T22:45:00.003-03:00

"18 de octubre de 1996.
De: Subcomandante Insurgente Marcos.
CCRI-CG del Ejército Zapatista de Liberación Nacional.
Montañas del Sureste Mexicano, Chiapas.
México.

Don Sabina:

"Yo sé que le parecerá extraño que le escriba, pero resulta que me duele la muela y, según acabo de leer, usted camina ahora por estas tierras que, mientras no acaben por venderlas también, siguen siendo mexicanas. Entonces pensé yo que, aprovechando que me duele la muela y que usted camina ahora bajo estos cielos, pudiera yo escribirle y saludarlo e invitarlo a echarse un "palomazo" con el Sub (a larga distancia, se entiende)".

"¿Qué dice usted? ¿Cómo? ¿Que qué tiene que ver el dolor de muelas con el 'palomazo'? Bueno, tiene usted razón, debo explicarle entonces la muy extraña relación entre el dolor de muelas, el que usted camine por estas tierras, la larga distancia y una muchacha. No, no se sorprenda usted de que ahora haya aparecido una muchacha. Siempre aparece una, vos lo sabés Sabina".

"Bien, resulta que cuando yo pasaba por esa etapa difícil en que uno descubre que ya no es más un niño y tampoco alcanza a ser un hombre (esa etapa, vos lo sabés Sabina, en que las féminas se transmutan de molestas a interesantes y hay que ver la de problemas que esto provoca), conocí a un viejo que, sin que se lo pidiera, decidió que tenía que darme un consejo sobre esos seres incomprensibles pero tan amables que eran, y son, las mujeres. 'Mira muchacho' me dijo, "la vida de un hombre no es más que la búsqueda de una mujer. Fijate que digo 'una mujer' y no 'cualquier mujer'. Y por 'una mujer', muchacho, me estoy refiriendo a una de 'única'. El problema está en que el hombre siempre queda con la duda de si la mujer que encontró, si es que encuentra alguna, es esa 'una mujer' que estaba buscando. Yo ya estoy viejo y he descubierto una fórmula infalible para saber si la mujer que uno encontró es la 'una mujer' que estaba uno buscando. El viejo carraspeó y me confió: 'Si tu le dices a una mujer que te duele una muela y ella, en lugar de mandarte al dentista o darte un analgésico, te abraza y deja que recuestes la mejilla en sus pechos, entonces, muchacho, esa mujer es la 'una mujer' que andabas buscando'. Yo me quedé perplejo, pero como quiera tomé nota de la fórmula. A mí nunca se me había ocurrido que debía pasarme la vida buscando una mujer. A mí se me ocurrían cosas más concretas y factibles, como ser bombero, conquistar el mundo o construir un avión que se controlara solo con el pensamiento. Respecto a las mujeres, yo me tenía en muy alta estima y estaba más propenso a que esa 'una mujer' me encontrara a mí, que a buscarla yo. A mí ni se me ocurrió que la fórmula estuviera mal. Así que achaqué mis primeros fracasos a la falta de autenticidad en mi dolor de muelas. Con clips y palillos, después de una paciente labor de meses, logré picarme dos muelas con tanto éxito que tuve que acompañar la estrategia con una fuerte dosis de antibióticos. Repetí la fórmula, ahora con la confianza de saberme auténtico, y los resultados siguieron siendo magros.Así hubiera seguido adelante, acabando con mis muelas, si no es porque, ya adolescente, encontré a otro viejo que, cruel, me dijo: 'Tu problema está en la cara. Más bien en tu nariz. A los feos, las muchachas no les hacen caso, a menos que sean cantantes' ".

"'¿Cantantes?'" Bueno, esta nueva fórmula les daría reposo a mis muelas (que por lo demás ya estaban definitivamente destrozadas). Claro que el problema entonces era saber qué se necesitaba para ser cantante. Después, escuchando canciones, me di cuenta de que el problema era mayor, ya que una cosa era ser 'cantante' y otra más difícil era ser 'cantautor' o 'canta-autor' (vos lo sabés Sabina). Entonces hice trampa, es decir, escribí algunos poemas (o como se llamara lo que escribía) y dejaba siempre pendiente la música".

"Resulta que (vos lo sabés, Sabina) hay ahora una muchacha que está demasiado lejos y entonces pensé que usted, Don Sabina, podría echarme una mano y una tonadita (mire que no es lo mismo pero pudiera ser igual). Y usted podría echarme una mano si me permitiera tutearlo y, cómplice como ha sido antes sin saberlo, fingiera usted que nos conocemos desde hace mucho tiempo y que, por tanto, es perfectamente natural que usted reciba una carta del Sub redactada en los siguientes términos:

"Sabina (sí, ya sé que te desconcierta este inicial e irreverente tuteo, pero tú compórtate como si tal cosa): He trabajado arduamente en los últimos días en la letra que me encargaste para tu nueva canción (Vamos, quita ya esa cara de espanto! Ya sé que no me has encargado ninguna letra para ninguna canción, pero sígueme la corriente para despistar al enemigo) pero ha sido inútil. No me sale nada original. Así las cosas, busqué en el cofre del pirata y solo encontré un viejo y mohoso poema, que no es tan viejo y tal vez ni a poema llegue, que te puede servir si le das un poco de aliño. Es ideal para ponerle música y escalar con velocidad el 'hit parade' internacional (no me preguntes si para arriba o para abajo), pero tú ya sabes que a nosotros los artistas (sigue fingiendo demencia, no denotes la menor sorpresa) no nos importa la fama (bueno, no mucho). En este caso particular, a mí solo me interesa una muchacha que está demasiado lejos para que pueda yo musitarle al oído este poema y arrancarle así, vos lo sabés Sabina, una sonrisa o una lágrima. El poema dice, más o menos, así:

"Como si llegaran a buen puerto mis ansias,
como si hubiera donde hacerse fuerte,
como si hubiera por fin destino para mis pasos,
como si encontrara mi verdad primera,
como traerse al hoy cada mañana,
como un suspiro profundo y quedo,
como un dolor de muelas aliviado,
como lo imposible por fin hecho,
como si alguien de veras me quisiera,
como si, al fin, un buen poema me saliera.
llegar a ti."

"La tonadita puede ir más o menos así: tara-tarara-tararira-etcétera, vos lo sabés Sabina. El título de la canción podría ser 'Canción para una muchacha que está demasiado lejos', o 'Un dolor de muelas para ella', o 'Un dolor de muelas, Sabina, la larga distancia, una muchacha y el Sub'. En fin, ya se te ocurrirá algo. El crédito puede ser 'Letra: el Sub. Música: Joaquín Sabina', o 'Letra y música: Joaquín Sabina (a petición del Sub)' o como quieras.
Ojalá ella entienda... El Sub".

"Salud y ya sabe usted, si le sobra por ahí un analgésico o una tonadita, no dude en mandármelos. Ambas cosas se agradecen en este asfixiado pecho que le escribe... "

"Desde las montañas del sureste mexicano.
México, octubre de 1996"
.

ana

2009-09-27T19:30:00.002-03:00

¿Qué ven los niños? ¿Acaso un tierno mundo de juguetes, de risas, de asombro?

No. Ellos viven observando el entretejido de sus familias, las conversaciones que a hurtadillas se fagocitan por entender. Nadie repara en ellos. Nadie ve que son mirados y juzgados por los supuestos de las acciones y omisiones cometidas, por lo que interpretan de una historia real, diaria, que nunca es lineal, pero que así la conciben. Nos miran desde abajo, mientras nosotros creemos que son incapaces de algún análisis dialéctico. Nos miran, nos condenan y hasta creen hacer justicia desde un mundo alicaído de ternuras, de promesas y de coherencia.

adiós

2009-09-10T08:50:00.003-03:00

¿Cuál es el límite de la verdad que arrojo en tu cara? ¿Debo ser piadosa, lastimarte de la misma manera pero con poco? ¿Acaso una verdad doliente no debe ser lo suficientemente grande para que valga tu tristeza? ¿Puedo darte muerte, alejarme, dejarte, sin demostrarte que me duele a mí también?
Las caricias con las que te hago yacer, son peores que mi crueldad escondida. Los sollozos son más dolientes que el angustioso alarido de perdernos, menos ardientes que la volcánica e impetuosa nueva página con la que hemos de amanecer, poca cosa urdiendo el fin de los finales. Para que nada de eso suceda, nuestra voz debe cortar de cuajo el hilo que nos sostiene para morirnos definitivamente en el otro, sin caridad, sin pena, sin atajos.

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"Un pueblo escucha desolado
el canto de un pájaro herido.
Es el único pájaro del pueblo
y es el único gato del pueblo
que lo ha devorado a medias.
Y el pájaro cesa de cantar
el gato cesa de ronronear
y de relamerse el hocico.
Y el pueblo le hace al pájaro
maravillosos funerales.
Y el gato que está invitado
marcha detrás del pequeño ataúd de paja
donde el pájaro muerto está estirado
llevado por una niñita
que no deja de llorar.
Si hubiera sabido que eso te daba tanta pena,
le dice el gato,
me lo hubiera comido del todo
y después te hubiera contado
que lo había visto volarse
volarse hasta el fin del mundo
allá donde es tan lejos
que nunca se vuelve.
Tu hubieras tenido menos pena
Simplemente tristeza y aflicción

Nunca hay que hacer las cosas a medias"

J.P.

rabia

2009-08-30T12:12:00.003-03:00

Pequeño, muy pequeño es el presidente de Colombia, casi pusilánime, por no serlo del todo. Me hace acordar a los débiles que torturan mentalmente a sus iguales de ser delatados por no compartir el criterio de los poderosos. Álvaro Uribe se lleva todos los premios de la escoria humana. Abierto socio de yanquilandia, prepoteó en la reunión de Unasur varias veces. La vocecita altisonante de este personaje siniestro abogó por la transmisión en directo de dicha cumbre, porque su socio del mal, estaba monitoreando desde su panóptico tecnológico aquello que cada presidente de la región, manifestara. Colombia, desde su mano, tiene injerencia militar de Estados Unidos en su propio territorio y él, contentísimo y hasta altivo con su obsecuencia se atrevió a ir mucho más allá, introduciendo una crítica a nuestro más alto tribunal, por el fallo de la despenalización de la tenencia de estupefacientes para consumo. Se parece a su amo, abofeteando la soberanía de cada país de la región y el muy cretino sabe y para eso lucha, que el país -que lamentablemente preside- es un punto estratégico para crear focos bélicos justificándole a los del Norte –de esa manera- la producción y renovación de las armas con las que se mata y se somete. Y el negro de arriba, quiere ir por más: continuar con Bolivia y Paraguay, así tenga que seguir escupiendo el asado que sólo unos pocos podrían comer, mientras se ríe del patán que oficia de celador. Sólo hay que sentarse y esperar a ver cuando se deshaga de un solo tiro del empleado sudamericano que cumplió con su deber de traidor.

Para Manu, mi queridísimo Manu que nunca cambia su esencia.

celuloide

2009-08-20T00:44:00.002-03:00

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Hoy no recuerdo lo que ayer pasó.
En la madrugada olvido lo de la tarde anterior.
En los días blancos extravío el fuego
y en las noches ya no evoco los días.
Pero, ante la muerte, en la hora decisiva,
todos los días y noches nos pasan por la mente
¿Y entonces? ¿en el bochorno, en la estrechez?
Es sumamente doloroso soñar
en todo lo hermoso que se fue.
Deseas levantarte y no puedes;
es de noche.

Alexander Blok

(1880-1921)

días

2009-08-13T10:36:00.004-03:00

Las calles se superponen yendo al salvataje de las personas que se apilan. Se comportan huidizas a la hora de salir del laberinto. Todas nos llevan a la misma esquina, esa que está ausente y persistimos en abrazarla. Siento el sol en mi rostro y sonrío. Pienso que este cierto calorcito es más democrático que el frío punzante sobre los que no tienen nada más que la dignidad. Busco denodadamente el nudo de mi esencia que es igual al de otros. Parece que estamos más solos que nunca y más tristes. Percibo que las personas hablan solas caminando a través de sus existencias buscando las respuestas a la nada, no recordando que el óbito es el que nos va a quitar todos los interrogantes cuando llegue. Y el sol acaricia mis ojos que se encandilan (mejor no ver) y voy hacia esa esquina en que confluyen todos los sentimientos, todas las iras, todas las tolerancias, todas las crueldades. Estamos de saldo, nuestra alma se encarga de rematarnos del todo. Ya no se necesitan balas para finiquitarnos porque estamos vencidos, tristes, desahuciados aunque palpitemos ese azar que nos libre del matadero. Las calles por las que dejamos nuestras huellas se convierten en boas constrictoras y confluimos a la tortura de no ser identificados. Nadie sabe nada de nadie y no importa. Es mejor. Menos trabajoso. El sol proyecta mi cuerpo en la acera y me gusta que no me abandone en mi anatomía de media luna, de vida escondida. Cuento mis pasos por simple entretenimiento, o por ceguera temporal. Persisto con alegría los avatares de no saber cuál es nuestro sentido. He probado poner el dedo en la llaga, pero prefiero acariciar el aire. Y miro sin ver lo que se me presume conocido. Las calles siguen superponiéndose, pero creo que salí del laberinto.
El sol brilla aletargado sobre mi cabeza…

dolina

2009-08-12T10:25:00.001-03:00

bossanova

2009-08-10T23:59:00.003-03:00

Porque es mucho el ruido de afuera, busquemos un poco de placidez adentro.
Buenas noches a todos.

vos

2009-08-04T12:13:00.002-03:00

Siempre hueles a lejanía, a pintura añeja que se desdibuja, a voces que se aplacan, a ruidos intensos. Marcas señales en cualquier rayuela pintada en el suelo y saltas hasta el cielo, riéndote de haber logrado el paraíso. El viento es tu compañero, la noche tu carcelera, las paredes tu prisión, pero siempre sonríes a través de un velo.
Nunca te alcanzarán mis dedos, ni mis cantos, aunque tu espalda es el mejor lugar para descansar. Ahí es donde llego a pisar las tierras extrañas de tu vértigo, de tu arrojo, de tu inmensa capacidad de irte con el mar, mientras yo espero que mi estela no se funda en la decepción. La arena se escurre en mis manos, mientras ríes abrazando el sol.

beirut

2009-07-25T21:00:00.003-03:00

Escuchen, si tienen tiempo, esta canción. Y si disponen de más tiempo, escuchen toda la producción de esta banda.

Espero les guste.

Con ustedes:

macedonio

2009-07-20T23:06:00.002-03:00

"Aparento creer que la Luna se muestra cada noche siguiente a una de ocultación. Me impresiona como colma su vocación poética. Si además de yo y el lector hay otros astrónomos en el mundo, convenzámoslos de imponer unánimes en el cielo una reforma afortunada; después de una Psicología No Pasiva, una Astronomía No Pasiva, que no deje, en el Cielo, todo como esté; no ha de consentírseles a esas bultosas masas astrales moverse sin significarnos nada por donde quieran, despacio o velozmente como quieran; hay que consumar la crítica de la Contingencia o Mundo por Psicologías o Astronomías Constructivas. En tren de recomendar, recomiéndese también una Psiquiatría Constructiva que procure a cada uno el grado y tipo de locura que ayude a vivir ilusionado."

canción

2009-07-17T00:10:00.003-03:00

Me la cantaban cuando era chica. La entonaré para mi hijo que está por llegar en Diciembre, uniendo todos los puertos, en uno.

Plegaria para un niño dormido
quizás tenga flores en su ombligo
y además en sus dedos que se vuelven pan
barcos de papel sin altamar.
Plegaria para el sueño del niño
donde el mundo es un chocolatín.
A donde van
mil niños dormidos que no están
entre bicicletas de cristal.
Se ríe el niño dormido
quizás se sienta gorrión esta vez
jugueteando inquieto en los jardines de un lugar
que jamás despierto encontrará.
Que nadie, nadie, despierte al niño
déjenlo que siga soñando felicidad
destruyendo trapos de lustrar
alejándose de todo el mal.
Se ríe el niño dormido
quizás se sienta gorrión esta vez
jugueteando inquieto en los jardines de un lugar
que jamás despierto encontrará.
.

jeroglífico

2009-07-14T10:04:00.005-03:00

Después de haber leído el comentario de Nora en el post anterior haciendo referencia a los conjuntos, ¿Alguien me puede decir para qué sirve ésto en cuestiones de vida y muerte, de política y sociedad, de distribución equitativa de la riqueza, de amores perros o no, de olvidos, angustias, paroxismos, hambre, exclusión y demás que nos circundan en el devenir de los días?

Desde ya, muy agradecida.

canguilhem

2009-07-13T10:24:00.004-03:00

En la tesis de Georges Canguilhem, maestro de Foucault, el pendular, arbitrario y estagmentario lenguaje jurídico que históricamente imperó para pensar las relaciones políticas deja lugar a otro médico. La idea de constitución indica relaciones de fuerza, sistemas de equilibrio, juego de proporciones, revolución de fuerzas y no restablecimiento de viejas leyes. La idea de constitución de esta forma, adquiere acepciones inesperadas en el campo político. Hay mentes tan singulares que perciben a la historia del pensamiento como un recorrido virósico, identifican a la historia de los discursos como una crónica de transmisiones bacilares. Por eso sostienen que el nazismo estaba contenido en Nietzsche, que Marx hizo posible a Stalin, o que la bomba atómica estaba en germen en las ideas de Einstein. Ellos no hicieron más que continuar los procedimientos inquisitoriales de la época, que son todas.Foucault analiza la reversibilidad táctica de los discursos y muestra que las tramas epistémicas pueden ser independientes de las tesis sustentadas y de las posiciones políticas. Todo lo dicho, tiene una lectura opuesta: Es la guerra pensada en términos histórico-biológicos."Defender la sociedad" es el nombre que da Foucault a este curso que gira sobre la guerra de las razas y su conversión en el racismo de Estado. Los mecanismos de defensa de la sociedad se implementan mediante dispositivos disciplinarios y las estrategias biopolíticas. Sus enemigos son variados. El masturbador es una inquietud disciplinaria y el degenerado lo es de las teorías fisiológicas y biológicas.La disciplina para Foucault es un dispositivo cuyo objeto es el cuerpo y su lugar de construcción las instituciones. Es la anátomo-política de los cuerpos organizada en cuarteles, fábricas, hospitales, asilos, escuelas y prisiones.Los procesos biológicos se convierten en un asunto de Estado. Se analizan los estados globales de la población, sus ritmos y cadencias, siendo que la biopolítica es la presencia de los aparatos de Estado en la vida de las poblaciones.Él mismo recuerda que la figura de la muerte sufre desde el siglo pasado una descalificación simbólica progresiva. Se diluyen y desaparecen sus antiguos ceremoniales, sus manifestaciones de esplendor, su espectacularidad macabra. Lo que interesa a la burguesía triunfante es la vida de la especie, su multiplicación, los avatares de la masa viviente, la seguridad de los conjuntos y la fortaleza de sus descendientes. No más, por ello, el racismo es la metafísica de la muerte en el siglo XX. No hay otro, no hay alteridad, no existe el diferente porque no se lo debe percibir, ni se perpetúa la hermenéutica de la comprensión. Todo lo contrario. Aparecen en escena otra figuras de poder, mientras Foucault, reconstruye la memoria de las luchas, siempre postergada por las sonrisas de los triunfadores, lamentablemente.

jauretche

2009-07-09T21:24:00.002-03:00

"El estado que queremos debe ser fuerte para hacernos libres. No el estado totalitario cuyo fin es ahogar al hombre para realizarse, sino el estado que ahoga la tiranía del dinero para realizar al hombre. Esto ocurre aquí y en cualquiera de las llamadas grandes democracias. Mientras en los países totalitarios el pueblo es un esclavo sin voz ni voto, en los 'democráticos' es un paralítico con la ilusión de la libertad al que las pandillas financieras usurpan la voluntad hablando de sus mandatos. Proponemos un auténtico ideal democrático. El sometimiento de las fuerzas de las finanzas al interés colectivo. El estado que queremos debe ser fuerte para hacernos libres. No el estado totalitario cuyo fin es ahogar al hombre para realizarse, sino el estado que ahoga la tiranía del dinero para realizar al hombre, y así, en el terreno de la formación de la opinión pública, la solución democrática consistirá en sustituir la libertad de empresa periodística o radiotelefónica, que es la libertad de los grupos plutocráticos para hacer su prensa o su radio e impedir toda otra, pero la libertad de prensa sólo es lograble cuando ella no tenga que depender de los intereses capitalistas. Solución ésta que requiere una Argentina liberada, ya que como dije antes, la finanza es extranjera. El problema que surge en los países plutocráticos es un problema puramente interno, entre nosotros, está vinculado a la existencia de una soberanía nacional auténtica. Necesitamos liberar a la Nación para liberarnos dentro de ella".
.

silencio

2009-07-04T21:26:00.004-03:00

Hablar no es imprescindible, imperativo, necesario y bello, siempre. Sostengo desde siempre que una de las pocas y falsas condiciones que existen para establecer con las personas un conocimiento, es la palabra. Muy por el contario, no hay que guardar silencios, porque rememoran. Los silencios provenientes de las ausencias, siempre son perennes, intangibles, inalcanzables. Se llevan bien con los crepúsculos y los amaneceres. Con el andar por el camino o a la vera. Con los latidos y pulsiones. Con lo guardado y con lo que uno mande guardar. Pero siempre hay una sola y sencilla condición que es inevitable: la falta de bullicio, porque solamente las palabras – que alguna vez fueron dichas- son tan recordadas como las ausencias sólo cuando ejercemos el oficio de silenciar. Los silencios nunca pueden ser motivo ni sujeto de conversaciones ni análisis, solamente pueden compartirse los recuerdos que dejaron los ausentes con los mismos ausentes, desde nuestra ausencia y silencio, que es igual para ellos. Porque nos une la lejanía fuera de todo lapso de temporalidad, desde adentro y bajo enormes deseos de no ceder al simple conjuro de pobres palabras. Recordar y que nos recuerden sin eufemismos, sin sintaxis, sin nada y porque sí. Nosotros, los que estamos ausentes para otros y ustedes, los que están ausentes para otros más, deberíamos tener la seguridad de estar transitando la inalterabilidad de la memoria, para aceptar que las ausencias son eternas y promisorias. Infinitamente somos lo que guardan de nosotros.

sueños

2009-06-27T19:09:00.002-03:00

'..."La era está pariendo un corazón, no puede más, se muere de dolor, y hay que acudir corriendo pues se cae el porvenir", la escucho a Soledad Bravo. -¿Qué le pasa Grande? -Por no perder la ternura jamás, me parece que me estoy ablandando demasiado. -Vamos, Grande. Cuénteme de ese arco iris. -Cierto, el arco iris. Me parece que sueñas con un arco iris diferente. Lo veo como un gris arco iris de sueños. ¿Y para que sea un arco iris de colores cómo hacemos? Soñar con ellos, naturalmente, soñar con ellos'.
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Alfredo Grande

retorno

2009-06-21T23:00:00.003-03:00

Se depositan muchas sensaciones de hoy, en un ayer. Lo que transcurro desde otro continente, lo veré a la lejanía dentro de unos días. Cauces que se desbaratan. Cielos promisorios. Espanto de no llegar a recordar lo suficiente. Polvos proclamados dueños de nuestra especie. Me vuelvo a un lugar nacido, no siendo la misma. Retorno con manos esculpidas de haber socavado alguna tierra y en ella algunas historias. Estallo en libros, música y cartas encintadas. Dejo el paréntesis de seis meses, cerrándolo con la ligera extrañeza del vuelo de un pájaro. Encimo mis ganas de hallar alguna verdad, mínima, inconsecuente, rebatible, atropellada. Lustro mis ojos preparándolos para desandar.

poco tiempo dentro del tiempo
se desvanece una lágrima que rueda
fuera de las brisas
lejos de las angustias
danza y
trae olores kafkianos
ni vos ni yo unimos
nuestros cielos
allá, lejos, imperturbable
yace la tragedia

somos imaginación dentro de imaginación
alzo un brazo que crepita
fuera del fuego
lejos del dolor
bailo,
y escucho valses
ni yo ni vos separamos
los infiernos
acá, cerca, imperturbable
crece la esperanza
.

L L

2009-06-21T20:15:00.002-03:00

Asentado en demasiadas causas mediatas
asentado junto a nuestras vidas
y los otros están allí
y por todas partes están los: "¡No!"
Y siempre más contra qué
por no condenar pues a aquél
que quiere asumir su parte en los
riesgos de la vida. Dejad
que se fusionen los metales
tolerad las alquimias que
por lo demás os dejan libres
de castigo.
Es por la puerta de las
pupilas abiertas por donde las miradas
cruzadas han podido conducir al
acto fulminante de comunión:
«El ensanchamiento de los grandes
silencios»... La mar vuelve a descender
a lo más bajo de la marea para
poder subir de nuevo a tiempo.
Un nuevo tiempo se ha abierto
una etapa un plazo un relevo
Así no nos quedaremos
sentados junto a nuestras vidas.

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“Le Poème de l'Angle Droit” - Charles Édouard Jeanneret-Gris

Meursault

2009-06-21T00:58:00.002-03:00

“…Me he negado por tercera vez a recibir al capellán. No tengo nada que decirle, no tengo ganas de hablar, lo veré después. En este momento me interesa escapar del engranaje, saber si lo inevitable puede tener alguna salida. (...) cuando me tiendo, veo el cielo, y no veo más que el cielo. Todos los días transcurren mirando en su rostro el declinar de los colores que llevan del día a la noche. Acostado, pongo las manos debajo de la cabeza y espero. No se cuántas veces me he preguntado si habrá ejemplos de condenados a muerte que se hayan librado del engranaje implacable, desaparecido antes de la ejecución, roto el cerco de los agentes. Me he reprochado ahora el no haber prestado suficiente atención a las narraciones de ejecuciones. Uno debería interesarse por estos temas. Nunca se sabe lo que puede ocurrir. (…) Me hubiera enterado, de que, en un caso por lo menos, la rueda se había detenido; de que en su precipitación irresistible, el azar y la posibilidad, por una vez, al menos, habían cambiado alguna cosa. (…) Sabía que vendrían al alba. En suma, pasé las noches esperando el alba. Nunca me ha gustado ser sorprendido. (…) delante de esta noche cargada de signos y de estrellas, me abría por primera vez a la tierna indiferencia del mundo. Al encontrarlo tan parecido a mí, tan fraternal, en fin, comprendía que había sido dichoso y que lo era todavía. Para que todo sea consumado, para que me sienta menos solo, me quedaba esperar que el día de mi ejecución haya muchos espectadores y que me reciban con gritos de odio”

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El extranjero – Albert Camus