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25 de abril de 2009

pessoa

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Hay dolencias peores que las dolencias, hay dolores que no duelen, ni en el alma pero que son dolorosos más que los otros. Hay angustias soñadas más reales que las que la vida nos trae, hay sensaciones sentidas sólo con imaginarlas que son más nuestras que la misma vida. Hay tantas cosas que, sin existir, existen, existen demoradamente, y demoradamente son nuestras y nosotros. Por sobre el verde turbio del ancho río los circunflejos blancos de las gaviotas. Por sobre el alma el aleteo inútil de lo que no fue, ni puede ser, y es todo. Dame más vino, porque la vida es nada.

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7 comentarios:

Aldo Rocamora dijo...

Grande Pessoa , desde Mendoza un cultor de la poesía ?ne intrigo tu apellido

Κλεοπάτρα dijo...

Pessoa es indiscutible. Y lo bueno de su escritura es que siendo muy diferentes todos entre nosotros, nos hermanemos en las emociones que él nos trae para que nos duelan y nos conmocionen.

Mendocino caray! con lo que me gusta esa provincia.

Un beso para vos, desde el poco tiempo que le ocupo -ultimamente- a mi blog.

¿Intrigó mi apellido?...no entendí acabadamente.

170651978 dijo...

Hermosísimas palabras, dolorísimos pensamientos evocan. Te sigo , discreta y regularmente.

Un saludo cordial.

Siddharta dijo...

buenísimo Pessoa, y tu poema también es genial,...yo también me echaré una copa. un brazo.

Κλεοπάτρα dijo...

Muchas gracias por sus adjetivaciones...

Beso

El Viejo @gustín dijo...

Tengo un Post de él.
Personaje oscuro, pero a la vez esclarecedor hasta el deslumbre.

Sds

Κλεοπάτρα dijo...

Agustín: Eso, me quedo con lo de esclarecedor...

Un abrazo

Cleopatra