2010

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Volvemos a nacer pasada la medianoche de hoy. Todo es nuevo, con olor a libro recién impreso. Jugamos a caminar haciendo de cuenta que olvidamos cómo lo hacíamos. Y dentro de este novo aprendizaje, quiero desearles a ustedes, mis amigos blogueros, que sigan en busca de sensaciones. Que sepan cargar las penas sin que pesen demasiado y que aún, en el momento más crucial, sepan que, algo seguro amamos porque estamos vivos …

Les deslizo una frase para reflexionar.

¡Felicidades a todos!

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“Quiero o venero a pocas personas. Por todo lo demás me avergüenzo de mi indiferencia. Pero en cuanto a las personas que quiero, nada, ni yo mismo, ni siquiera ellas, harán jamás que deje de quererlas, son cosas que he tardado en aprender; ahora lo se”.

Camus- "El primer hombre"

niños

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Y ellos ¿Qué pueden festejar?

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amor

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La foto la saqué yo con la cámara de la chica que quería detener ese tiempo para siempre.

(Y yo la entiendo...aunque no necesito sacarle fotos para que esté a mi lado)

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Porque hay amores que matan (Sabina dixit)

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todo

Klimt

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En un sólo punto, todo el universo y toda la inescrupulosa osadía olvidada. Hoy, recostada boca abajo concebí la idea de que el tiempo no es vano. Que nos deja lo más trascendente. Que remontamos como barriletes después de la tempestad. Que los temores pasados no siempre tienen la autenticidad que creíamos. En un solo punto, todo el universo y toda la vil cobardía de no atrevernos. Hoy, recostada boca abajo y jugando con mi dedo en el vértice de la lámpara, concebí la idea de que todos nos conocemos, sólo que nos olvidamos hasta volvernos a encontrar. Que en todos estamos y todos somos cada uno de nosotros. Que las miradas son acuñadas desde hace mucho. Que los amores se repiten con palabras prestadas y signos provenientes de otros lugares y de diferentes lapsos. Que las melodías son la primera. Que los sueños invaden los lugares en que no nos atrevemos a soñar. En un solo punto, todo el universo y el eterno retorno. Hoy recostada boca abajo supe de las vidas circulares. Que amanecemos y morimos en cada exhalación. Que acariciamos porque nos han acariciado. Que nada es eterno. Que todo es posible. Y pensé en tu morada, en tus pensamientos, en tu ira, en tu devaneo existencial. Hoy, recostada boca abajo y con un mechón de cabello enredado en mi mano, entendí que los adioses están puestos para hacer pausas, para hacer silencios. Que la distancia entre tu hombro y el mío es necesaria. Que el olvido no se instala. Que la nostalgia puede conferir al día de mañana, otro destino inesperado.

En un solo punto, todo el universo y la esperanza de poder reconocerte.

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cobardía

A los anónimos, especialmente a usted, desde mi manifiesto.

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Y resulta que algunos se atreven a acusar pero sin hacerlo, a señalar sin propiedad y tan es así que no se animan a suscribir sus maledicencias. Los espejos no los reflejan, por eso sus palabras son mierda a la hora de soltar frases carentes de sustento (por eso el anonimato). Todo se me figura parecido a la existencia de los testigos de identidad reservada: Van tras una verdad no muy convincente porque temen las consecuencias, entonces hablan a escondidas, meten fuego en todas las leñas ajenas y son imbéciles que no ponen el pecho, pero sí llenan de balas el de los demás.

Escupen estiércol porque lo son. Se esconden tras los jugones de terciopelo y se mueven dentro de una irrisoria simpatía que los hace horrorosos. Son ambivalentes, oscuros, pobres de espíritu, incapaces de volar y vengativos si rechazamos sus ofrendas.

Y ahí van como vacas al matadero, dentro de una jaula de previsibilidades, impolutos en la buena fe, austeros de solidaridad, amarrando entre sus manos tristes dosis de mediocridad, intentando arañar cielos que ni siquiera han soñado.

Nada se puede hacer más que demostrar que, dentro de nuestras miserias, hay una que no nos roza y es especialmente la de ser cobardes. Sabemos desde el fondo del corazón que esas personas que hemos conocido, que oficiaron de diferentes, se unen en el vértice de lo común, de lo figurativo, de lo asquerosamente asequible, de lo infinitamente gris, de lo presuntuosamente incapaz, aunque crean ser mejores que el resto.

Todo me aleja de sus vulgaridades, de su vergonzoso historial, no por historial, sino porque lo esconden, lo guardan, lo silencian… y les dedico estas palabras porque a veces es bueno remontar la cuesta enarbolando la propia astucia, esa que nunca supieron que convive en nosotros.

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www.youtube.com/watch?v=J91Uu0b18u0

fausto

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Los reflejos juegan con el ir y venir de las manos cerradas en puños mientras gira su cabeza coronada de deseos, tras su nombre pronunciado. Su pequeño e inocente hogar mece sus sueños tras alcantarillas que va a saltar, que va a evitar. Hace cordones en la esquina de cada gemido y sus piernas se agitan tan levemente como si nada haya para empujar. Todo se le sugiere como…

¿cómo?

Lo observo y creo que mis deseos sobre él son efímeras pócimas de augurios que no va a tener que elegir, porque ya le han sido dados. La tierra rueda por una cornisa de su risa pequeña y corta. Me mira. Siempre me mira sin saber que detrás de mi vista hay varias visiones superpuestas que él va a tener que develar. Lo sostengo en alguna esquina de la luna que se acrecienta en un cielo de brazos, leche y calor. Huele a todo ello y amanece desde una pradera de rojos atardecidos que acaricio y sostengo en la cavidad de mi mano. Me busca. Me hace inmune a este mundo de absurdos y me entrega su primer destino atinado. Apenas una luz y varios murmullos arrullados en su oído para que descubra la épica de su nacimiento. Soy a través de él lo que sólo él puede blandir de mí. Me hago a su necesidad y antojo de ver cada día con más placer, con más horizonte, con mayor fortuna. Una ternura, sólo una ternura cruza mi centro y renazco a cada rato en que su elegía aún no tiene nombre ni tiempo.

Y Caronte encalló para no volver.

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a mi...!

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De parto. En este mes, de parto...

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sub

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"18 de octubre de 1996. De: Subcomandante Insurgente Marcos. CCRI-CG del Ejército Zapatista de Liberación Nacional. Montañas del Sureste Mexicano, Chiapas. México. Don Sabina: "Yo sé que le parecerá extraño que le escriba, pero resulta que me duele la muela y, según acabo de leer, usted camina ahora por estas tierras que, mientras no acaben por venderlas también, siguen siendo mexicanas. Entonces pensé yo que, aprovechando que me duele la muela y que usted camina ahora bajo estos cielos, pudiera yo escribirle y saludarlo e invitarlo a echarse un "palomazo" con el Sub (a larga distancia, se entiende)". "¿Qué dice usted? ¿Cómo? ¿Que qué tiene que ver el dolor de muelas con el 'palomazo'? Bueno, tiene usted razón, debo explicarle entonces la muy extraña relación entre el dolor de muelas, el que usted camine por estas tierras, la larga distancia y una muchacha. No, no se sorprenda usted de que ahora haya aparecido una muchacha. Siempre aparece una, vos lo sabés Sabina". "Bien, resulta que cuando yo pasaba por esa etapa difícil en que uno descubre que ya no es más un niño y tampoco alcanza a ser un hombre (esa etapa, vos lo sabés Sabina, en que las féminas se transmutan de molestas a interesantes y hay que ver la de problemas que esto provoca), conocí a un viejo que, sin que se lo pidiera, decidió que tenía que darme un consejo sobre esos seres incomprensibles pero tan amables que eran, y son, las mujeres. 'Mira muchacho' me dijo, "la vida de un hombre no es más que la búsqueda de una mujer. Fijate que digo 'una mujer' y no 'cualquier mujer'. Y por 'una mujer', muchacho, me estoy refiriendo a una de 'única'. El problema está en que el hombre siempre queda con la duda de si la mujer que encontró, si es que encuentra alguna, es esa 'una mujer' que estaba buscando. Yo ya estoy viejo y he descubierto una fórmula infalible para saber si la mujer que uno encontró es la 'una mujer' que estaba uno buscando. El viejo carraspeó y me confió: 'Si tu le dices a una mujer que te duele una muela y ella, en lugar de mandarte al dentista o darte un analgésico, te abraza y deja que recuestes la mejilla en sus pechos, entonces, muchacho, esa mujer es la 'una mujer' que andabas buscando'. Yo me quedé perplejo, pero como quiera tomé nota de la fórmula. A mí nunca se me había ocurrido que debía pasarme la vida buscando una mujer. A mí se me ocurrían cosas más concretas y factibles, como ser bombero, conquistar el mundo o construir un avión que se controlara solo con el pensamiento. Respecto a las mujeres, yo me tenía en muy alta estima y estaba más propenso a que esa 'una mujer' me encontrara a mí, que a buscarla yo. A mí ni se me ocurrió que la fórmula estuviera mal. Así que achaqué mis primeros fracasos a la falta de autenticidad en mi dolor de muelas. Con clips y palillos, después de una paciente labor de meses, logré picarme dos muelas con tanto éxito que tuve que acompañar la estrategia con una fuerte dosis de antibióticos. Repetí la fórmula, ahora con la confianza de saberme auténtico, y los resultados siguieron siendo magros.Así hubiera seguido adelante, acabando con mis muelas, si no es porque, ya adolescente, encontré a otro viejo que, cruel, me dijo: 'Tu problema está en la cara. Más bien en tu nariz. A los feos, las muchachas no les hacen caso, a menos que sean cantantes' ". "'¿Cantantes?'" Bueno, esta nueva fórmula les daría reposo a mis muelas (que por lo demás ya estaban definitivamente destrozadas). Claro que el problema entonces era saber qué se necesitaba para ser cantante. Después, escuchando canciones, me di cuenta de que el problema era mayor, ya que una cosa era ser 'cantante' y otra más difícil era ser 'cantautor' o 'canta-autor' (vos lo sabés Sabina). Entonces hice trampa, es decir, escribí algunos poemas (o como se llamara lo que escribía) y dejaba siempre pendiente la música". "Resulta que (vos lo sabés, Sabina) hay ahora una muchacha que está demasiado lejos y entonces pensé que usted, Don Sabina, podría echarme una mano y una tonadita (mire que no es lo mismo pero pudiera ser igual). Y usted podría echarme una mano si me permitiera tutearlo y, cómplice como ha sido antes sin saberlo, fingiera usted que nos conocemos desde hace mucho tiempo y que, por tanto, es perfectamente natural que usted reciba una carta del Sub redactada en los siguientes términos: "Sabina (sí, ya sé que te desconcierta este inicial e irreverente tuteo, pero tú compórtate como si tal cosa): He trabajado arduamente en los últimos días en la letra que me encargaste para tu nueva canción (Vamos, quita ya esa cara de espanto! Ya sé que no me has encargado ninguna letra para ninguna canción, pero sígueme la corriente para despistar al enemigo) pero ha sido inútil. No me sale nada original. Así las cosas, busqué en el cofre del pirata y solo encontré un viejo y mohoso poema, que no es tan viejo y tal vez ni a poema llegue, que te puede servir si le das un poco de aliño. Es ideal para ponerle música y escalar con velocidad el 'hit parade' internacional (no me preguntes si para arriba o para abajo), pero tú ya sabes que a nosotros los artistas (sigue fingiendo demencia, no denotes la menor sorpresa) no nos importa la fama (bueno, no mucho). En este caso particular, a mí solo me interesa una muchacha que está demasiado lejos para que pueda yo musitarle al oído este poema y arrancarle así, vos lo sabés Sabina, una sonrisa o una lágrima. El poema dice, más o menos, así: "Como si llegaran a buen puerto mis ansias, como si hubiera donde hacerse fuerte, como si hubiera por fin destino para mis pasos, como si encontrara mi verdad primera, como traerse al hoy cada mañana, como un suspiro profundo y quedo, como un dolor de muelas aliviado, como lo imposible por fin hecho, como si alguien de veras me quisiera, como si, al fin, un buen poema me saliera. llegar a ti." "La tonadita puede ir más o menos así: tara-tarara-tararira-etcétera, vos lo sabés Sabina. El título de la canción podría ser 'Canción para una muchacha que está demasiado lejos', o 'Un dolor de muelas para ella', o 'Un dolor de muelas, Sabina, la larga distancia, una muchacha y el Sub'. En fin, ya se te ocurrirá algo. El crédito puede ser 'Letra: el Sub. Música: Joaquín Sabina', o 'Letra y música: Joaquín Sabina (a petición del Sub)' o como quieras. Ojalá ella entienda... El Sub".

"Salud y ya sabe usted, si le sobra por ahí un analgésico o una tonadita, no dude en mandármelos. Ambas cosas se agradecen en este asfixiado pecho que le escribe... " "Desde las montañas del sureste mexicano. México, octubre de 1996" .

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ana

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¿Qué ven los niños? ¿Acaso un tierno mundo de juguetes, de risas, de asombro?

No. Ellos viven observando el entretejido de sus familias, las conversaciones que a hurtadillas se fagocitan por entender. Nadie repara en ellos. Nadie ve que son mirados y juzgados por los supuestos de las acciones y omisiones cometidas, por lo que interpretan de una historia real, diaria, que nunca es lineal, pero que así la conciben. Nos miran desde abajo, mientras nosotros creemos que son incapaces de algún análisis dialéctico. Nos miran, nos condenan y hasta creen hacer justicia desde un mundo alicaído de ternuras, de promesas y de coherencia.

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adiós

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¿Cuál es el límite de la verdad que arrojo en tu cara? ¿Debo ser piadosa, lastimarte de la misma manera pero con poco? ¿Acaso una verdad doliente no debe ser lo suficientemente grande para que valga tu tristeza? ¿Puedo darte muerte, alejarme, dejarte, sin demostrarte que me duele a mí también? Las caricias con las que te hago yacer, son peores que mi crueldad escondida. Los sollozos son más dolientes que el angustioso alarido de perdernos, menos ardientes que la volcánica e impetuosa nueva página con la que hemos de amanecer, poca cosa urdiendo el fin de los finales. Para que nada de eso suceda, nuestra voz debe cortar de cuajo el hilo que nos sostiene para morirnos definitivamente en el otro, sin caridad, sin pena, sin atajos.

. "Un pueblo escucha desolado el canto de un pájaro herido. Es el único pájaro del pueblo y es el único gato del pueblo que lo ha devorado a medias. Y el pájaro cesa de cantar el gato cesa de ronronear y de relamerse el hocico. Y el pueblo le hace al pájaro maravillosos funerales. Y el gato que está invitado marcha detrás del pequeño ataúd de paja donde el pájaro muerto está estirado llevado por una niñita que no deja de llorar. Si hubiera sabido que eso te daba tanta pena, le dice el gato, me lo hubiera comido del todo y después te hubiera contado que lo había visto volarse volarse hasta el fin del mundo allá donde es tan lejos que nunca se vuelve. Tu hubieras tenido menos pena Simplemente tristeza y aflicción Nunca hay que hacer las cosas a medias" J.P.

rabia

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Pequeño, muy pequeño es el presidente de Colombia, casi pusilánime, por no serlo del todo. Me hace acordar a los débiles que torturan mentalmente a sus iguales de ser delatados por no compartir el criterio de los poderosos. Álvaro Uribe se lleva todos los premios de la escoria humana. Abierto socio de yanquilandia, prepoteó en la reunión de Unasur varias veces. La vocecita altisonante de este personaje siniestro abogó por la transmisión en directo de dicha cumbre, porque su socio del mal, estaba monitoreando desde su panóptico tecnológico aquello que cada presidente de la región, manifestara. Colombia, desde su mano, tiene injerencia militar de Estados Unidos en su propio territorio y él, contentísimo y hasta altivo con su obsecuencia se atrevió a ir mucho más allá, introduciendo una crítica a nuestro más alto tribunal, por el fallo de la despenalización de la tenencia de estupefacientes para consumo. Se parece a su amo, abofeteando la soberanía de cada país de la región y el muy cretino sabe y para eso lucha, que el país -que lamentablemente preside- es un punto estratégico para crear focos bélicos justificándole a los del Norte –de esa manera- la producción y renovación de las armas con las que se mata y se somete. Y el negro de arriba, quiere ir por más: continuar con Bolivia y Paraguay, así tenga que seguir escupiendo el asado que sólo unos pocos podrían comer, mientras se ríe del patán que oficia de celador. Sólo hay que sentarse y esperar a ver cuando se deshaga de un solo tiro del empleado sudamericano que cumplió con su deber de traidor.

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Para Manu, mi queridísimo Manu que nunca cambia su esencia.

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celuloide

. Hoy no recuerdo lo que ayer pasó. En la madrugada olvido lo de la tarde anterior. En los días blancos extravío el fuego y en las noches ya no evoco los días. Pero, ante la muerte, en la hora decisiva, todos los días y noches nos pasan por la mente ¿Y entonces? ¿en el bochorno, en la estrechez? Es sumamente doloroso soñar en todo lo hermoso que se fue. Deseas levantarte y no puedes; es de noche.

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Alexander Blok

(1880-1921)

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días

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Las calles se superponen yendo al salvataje de las personas que se apilan. Se comportan huidizas a la hora de salir del laberinto. Todas nos llevan a la misma esquina, esa que está ausente y persistimos en abrazarla. Siento el sol en mi rostro y sonrío. Pienso que este cierto calorcito es más democrático que el frío punzante sobre los que no tienen nada más que la dignidad. Busco denodadamente el nudo de mi esencia que es igual al de otros. Parece que estamos más solos que nunca y más tristes. Percibo que las personas hablan solas caminando a través de sus existencias buscando las respuestas a la nada, no recordando que el óbito es el que nos va a quitar todos los interrogantes cuando llegue. Y el sol acaricia mis ojos que se encandilan (mejor no ver) y voy hacia esa esquina en que confluyen todos los sentimientos, todas las iras, todas las tolerancias, todas las crueldades. Estamos de saldo, nuestra alma se encarga de rematarnos del todo. Ya no se necesitan balas para finiquitarnos porque estamos vencidos, tristes, desahuciados aunque palpitemos ese azar que nos libre del matadero. Las calles por las que dejamos nuestras huellas se convierten en boas constrictoras y confluimos a la tortura de no ser identificados. Nadie sabe nada de nadie y no importa. Es mejor. Menos trabajoso. El sol proyecta mi cuerpo en la acera y me gusta que no me abandone en mi anatomía de media luna, de vida escondida. Cuento mis pasos por simple entretenimiento, o por ceguera temporal. Persisto con alegría los avatares de no saber cuál es nuestro sentido. He probado poner el dedo en la llaga, pero prefiero acariciar el aire. Y miro sin ver lo que se me presume conocido. Las calles siguen superponiéndose, pero creo que salí del laberinto. El sol brilla aletargado sobre mi cabeza…

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dolina

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bossanova

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Porque es mucho el ruido de afuera, busquemos un poco de placidez adentro. Buenas noches a todos.

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vos

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Siempre hueles a lejanía, a pintura añeja que se desdibuja, a voces que se aplacan, a ruidos intensos. Marcas señales en cualquier rayuela pintada en el suelo y saltas hasta el cielo, riéndote de haber logrado el paraíso. El viento es tu compañero, la noche tu carcelera, las paredes tu prisión, pero siempre sonríes a través de un velo. Nunca te alcanzarán mis dedos, ni mis cantos, aunque tu espalda es el mejor lugar para descansar. Ahí es donde llego a pisar las tierras extrañas de tu vértigo, de tu arrojo, de tu inmensa capacidad de irte con el mar, mientras yo espero que mi estela no se funda en la decepción. La arena se escurre en mis manos, mientras ríes abrazando el sol.

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beirut

Escuchen, si tienen tiempo, esta canción. Y si disponen de más tiempo, escuchen toda la producción de esta banda.

Espero les guste.

Con ustedes:

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macedonio

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"Aparento creer que la Luna se muestra cada noche siguiente a una de ocultación. Me impresiona como colma su vocación poética. Si además de yo y el lector hay otros astrónomos en el mundo, convenzámoslos de imponer unánimes en el cielo una reforma afortunada; después de una Psicología No Pasiva, una Astronomía No Pasiva, que no deje, en el Cielo, todo como esté; no ha de consentírseles a esas bultosas masas astrales moverse sin significarnos nada por donde quieran, despacio o velozmente como quieran; hay que consumar la crítica de la Contingencia o Mundo por Psicologías o Astronomías Constructivas. En tren de recomendar, recomiéndese también una Psiquiatría Constructiva que procure a cada uno el grado y tipo de locura que ayude a vivir ilusionado."

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canción

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Me la cantaban cuando era chica. La entonaré para mi hijo que está por llegar en Diciembre, uniendo todos los puertos, en uno.

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Plegaria para un niño dormido quizás tenga flores en su ombligo y además en sus dedos que se vuelven pan barcos de papel sin altamar. Plegaria para el sueño del niño donde el mundo es un chocolatín. A donde van mil niños dormidos que no están entre bicicletas de cristal. Se ríe el niño dormido quizás se sienta gorrión esta vez jugueteando inquieto en los jardines de un lugar que jamás despierto encontrará. Que nadie, nadie, despierte al niño déjenlo que siga soñando felicidad destruyendo trapos de lustrar alejándose de todo el mal. Se ríe el niño dormido quizás se sienta gorrión esta vez jugueteando inquieto en los jardines de un lugar que jamás despierto encontrará. .

jeroglífico

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Después de haber leído el comentario de Nora en el post anterior haciendo referencia a los conjuntos, ¿Alguien me puede decir para qué sirve ésto en cuestiones de vida y muerte, de política y sociedad, de distribución equitativa de la riqueza, de amores perros o no, de olvidos, angustias, paroxismos, hambre, exclusión y demás que nos circundan en el devenir de los días?

Desde ya, muy agradecida.

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canguilhem

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En la tesis de Georges Canguilhem, maestro de Foucault, el pendular, arbitrario y estagmentario lenguaje jurídico que históricamente imperó para pensar las relaciones políticas deja lugar a otro médico. La idea de constitución indica relaciones de fuerza, sistemas de equilibrio, juego de proporciones, revolución de fuerzas y no restablecimiento de viejas leyes. La idea de constitución de esta forma, adquiere acepciones inesperadas en el campo político. Hay mentes tan singulares que perciben a la historia del pensamiento como un recorrido virósico, identifican a la historia de los discursos como una crónica de transmisiones bacilares. Por eso sostienen que el nazismo estaba contenido en Nietzsche, que Marx hizo posible a Stalin, o que la bomba atómica estaba en germen en las ideas de Einstein. Ellos no hicieron más que continuar los procedimientos inquisitoriales de la época, que son todas.Foucault analiza la reversibilidad táctica de los discursos y muestra que las tramas epistémicas pueden ser independientes de las tesis sustentadas y de las posiciones políticas. Todo lo dicho, tiene una lectura opuesta: Es la guerra pensada en términos histórico-biológicos."Defender la sociedad" es el nombre que da Foucault a este curso que gira sobre la guerra de las razas y su conversión en el racismo de Estado. Los mecanismos de defensa de la sociedad se implementan mediante dispositivos disciplinarios y las estrategias biopolíticas. Sus enemigos son variados. El masturbador es una inquietud disciplinaria y el degenerado lo es de las teorías fisiológicas y biológicas.La disciplina para Foucault es un dispositivo cuyo objeto es el cuerpo y su lugar de construcción las instituciones. Es la anátomo-política de los cuerpos organizada en cuarteles, fábricas, hospitales, asilos, escuelas y prisiones.Los procesos biológicos se convierten en un asunto de Estado. Se analizan los estados globales de la población, sus ritmos y cadencias, siendo que la biopolítica es la presencia de los aparatos de Estado en la vida de las poblaciones.Él mismo recuerda que la figura de la muerte sufre desde el siglo pasado una descalificación simbólica progresiva. Se diluyen y desaparecen sus antiguos ceremoniales, sus manifestaciones de esplendor, su espectacularidad macabra. Lo que interesa a la burguesía triunfante es la vida de la especie, su multiplicación, los avatares de la masa viviente, la seguridad de los conjuntos y la fortaleza de sus descendientes. No más, por ello, el racismo es la metafísica de la muerte en el siglo XX. No hay otro, no hay alteridad, no existe el diferente porque no se lo debe percibir, ni se perpetúa la hermenéutica de la comprensión. Todo lo contrario. Aparecen en escena otra figuras de poder, mientras Foucault, reconstruye la memoria de las luchas, siempre postergada por las sonrisas de los triunfadores, lamentablemente.

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jauretche

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"El estado que queremos debe ser fuerte para hacernos libres. No el estado totalitario cuyo fin es ahogar al hombre para realizarse, sino el estado que ahoga la tiranía del dinero para realizar al hombre. Esto ocurre aquí y en cualquiera de las llamadas grandes democracias. Mientras en los países totalitarios el pueblo es un esclavo sin voz ni voto, en los 'democráticos' es un paralítico con la ilusión de la libertad al que las pandillas financieras usurpan la voluntad hablando de sus mandatos. Proponemos un auténtico ideal democrático. El sometimiento de las fuerzas de las finanzas al interés colectivo. El estado que queremos debe ser fuerte para hacernos libres. No el estado totalitario cuyo fin es ahogar al hombre para realizarse, sino el estado que ahoga la tiranía del dinero para realizar al hombre, y así, en el terreno de la formación de la opinión pública, la solución democrática consistirá en sustituir la libertad de empresa periodística o radiotelefónica, que es la libertad de los grupos plutocráticos para hacer su prensa o su radio e impedir toda otra, pero la libertad de prensa sólo es lograble cuando ella no tenga que depender de los intereses capitalistas. Solución ésta que requiere una Argentina liberada, ya que como dije antes, la finanza es extranjera. El problema que surge en los países plutocráticos es un problema puramente interno, entre nosotros, está vinculado a la existencia de una soberanía nacional auténtica. Necesitamos liberar a la Nación para liberarnos dentro de ella". .

silencio

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Hablar no es imprescindible, imperativo, necesario y bello, siempre. Sostengo desde siempre que una de las pocas y falsas condiciones que existen para establecer con las personas un conocimiento, es la palabra. Muy por el contario, no hay que guardar silencios, porque rememoran. Los silencios provenientes de las ausencias, siempre son perennes, intangibles, inalcanzables. Se llevan bien con los crepúsculos y los amaneceres. Con el andar por el camino o a la vera. Con los latidos y pulsiones. Con lo guardado y con lo que uno mande guardar. Pero siempre hay una sola y sencilla condición que es inevitable: la falta de bullicio, porque solamente las palabras – que alguna vez fueron dichas- son tan recordadas como las ausencias sólo cuando ejercemos el oficio de silenciar. Los silencios nunca pueden ser motivo ni sujeto de conversaciones ni análisis, solamente pueden compartirse los recuerdos que dejaron los ausentes con los mismos ausentes, desde nuestra ausencia y silencio, que es igual para ellos. Porque nos une la lejanía fuera de todo lapso de temporalidad, desde adentro y bajo enormes deseos de no ceder al simple conjuro de pobres palabras. Recordar y que nos recuerden sin eufemismos, sin sintaxis, sin nada y porque sí. Nosotros, los que estamos ausentes para otros y ustedes, los que están ausentes para otros más, deberíamos tener la seguridad de estar transitando la inalterabilidad de la memoria, para aceptar que las ausencias son eternas y promisorias. Infinitamente somos lo que guardan de nosotros.

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sueños

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'..."La era está pariendo un corazón, no puede más, se muere de dolor, y hay que acudir corriendo pues se cae el porvenir", la escucho a Soledad Bravo. -¿Qué le pasa Grande? -Por no perder la ternura jamás, me parece que me estoy ablandando demasiado. -Vamos, Grande. Cuénteme de ese arco iris. -Cierto, el arco iris. Me parece que sueñas con un arco iris diferente. Lo veo como un gris arco iris de sueños. ¿Y para que sea un arco iris de colores cómo hacemos? Soñar con ellos, naturalmente, soñar con ellos'. .

Alfredo Grande

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retorno

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Se depositan muchas sensaciones de hoy, en un ayer. Lo que transcurro desde otro continente, lo veré a la lejanía dentro de unos días. Cauces que se desbaratan. Cielos promisorios. Espanto de no llegar a recordar lo suficiente. Polvos proclamados dueños de nuestra especie. Me vuelvo a un lugar nacido, no siendo la misma. Retorno con manos esculpidas de haber socavado alguna tierra y en ella algunas historias. Estallo en libros, música y cartas encintadas. Dejo el paréntesis de seis meses, cerrándolo con la ligera extrañeza del vuelo de un pájaro. Encimo mis ganas de hallar alguna verdad, mínima, inconsecuente, rebatible, atropellada. Lustro mis ojos preparándolos para desandar.

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poco tiempo dentro del tiempo se desvanece una lágrima que rueda fuera de las brisas lejos de las angustias danza y trae olores kafkianos ni vos ni yo unimos nuestros cielos allá, lejos, imperturbable yace la tragedia somos imaginación dentro de imaginación alzo un brazo que crepita fuera del fuego lejos del dolor bailo, y escucho valses ni yo ni vos separamos los infiernos acá, cerca, imperturbable crece la esperanza .

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L L

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Asentado en demasiadas causas mediatas asentado junto a nuestras vidas y los otros están allí y por todas partes están los: "¡No!" Y siempre más contra qué por no condenar pues a aquél que quiere asumir su parte en los riesgos de la vida. Dejad que se fusionen los metales tolerad las alquimias que por lo demás os dejan libres de castigo. Es por la puerta de las pupilas abiertas por donde las miradas cruzadas han podido conducir al acto fulminante de comunión: «El ensanchamiento de los grandes silencios»... La mar vuelve a descender a lo más bajo de la marea para poder subir de nuevo a tiempo. Un nuevo tiempo se ha abierto una etapa un plazo un relevo Así no nos quedaremos sentados junto a nuestras vidas.

. “Le Poème de l'Angle Droit” - Charles Édouard Jeanneret-Gris

Meursault

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“…Me he negado por tercera vez a recibir al capellán. No tengo nada que decirle, no tengo ganas de hablar, lo veré después. En este momento me interesa escapar del engranaje, saber si lo inevitable puede tener alguna salida. (...) cuando me tiendo, veo el cielo, y no veo más que el cielo. Todos los días transcurren mirando en su rostro el declinar de los colores que llevan del día a la noche. Acostado, pongo las manos debajo de la cabeza y espero. No se cuántas veces me he preguntado si habrá ejemplos de condenados a muerte que se hayan librado del engranaje implacable, desaparecido antes de la ejecución, roto el cerco de los agentes. Me he reprochado ahora el no haber prestado suficiente atención a las narraciones de ejecuciones. Uno debería interesarse por estos temas. Nunca se sabe lo que puede ocurrir. (…) Me hubiera enterado, de que, en un caso por lo menos, la rueda se había detenido; de que en su precipitación irresistible, el azar y la posibilidad, por una vez, al menos, habían cambiado alguna cosa. (…) Sabía que vendrían al alba. En suma, pasé las noches esperando el alba. Nunca me ha gustado ser sorprendido. (…) delante de esta noche cargada de signos y de estrellas, me abría por primera vez a la tierna indiferencia del mundo. Al encontrarlo tan parecido a mí, tan fraternal, en fin, comprendía que había sido dichoso y que lo era todavía. Para que todo sea consumado, para que me sienta menos solo, me quedaba esperar que el día de mi ejecución haya muchos espectadores y que me reciban con gritos de odio”

. El extranjero – Albert Camus

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un solo de violín y de ternura

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"Si pudiera apoyarme, aunque no fuese más que un momento, en alguna pared que se ha quedado de repente inválida, que apenas sirve ya, sino para volver a recluir al que ya está solo, ¿sentiría a través de la mano, traspasándose desde un lugar en que viví cuando era niño, el tenue tacto reptante de otra mano que sigue conduciendo al indefenso hasta el vidente azar de andar a ciegas? "

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"...se que hay algo en tí que sólo puedo leer yo y viceversa. Somos la rima del otro, el sentido de una poesía inacabada. Somos nuestro escritor y nuestra obra"

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(***)

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Secretos entre dos. Algunos se asoman a la luna, otros muestran mundos a espalda de las pisadas. En definitiva, la ternura de hacerse a la vida es de pocos.

O de casi nadie.

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pronto

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Recostada boca arriba, mi pie avista el horizonte, la única diferencia entre volar y no. Cualquier cielo es cualquier mar, quejumbroso, gris, luminoso, azul. Vos sabés que sueño con encontrarte, con mirarte y dejar esbozarme en tus pupilas. Estoy tan cerca como mis dedos de este teclado, pero sin ruidos. Sólo escucho melodías más convenientes a ese encuentro, que el repiquetear a estas horas, de las teclas. Te invento dormido, sin gafas, despeinado y cálido, esperadamente sorprendido y hasta ridiculizado por el desalineo del momento. Te recreo oloroso y rufián, porque en esto de quererse, la sinceridad es muy incómoda, muy poco seductora. Quiero que digas solamente lo que nos permita unirnos sin puntos finales antes de tiempo, y me vas a prometer hasta una cita con Joaquín para que en un bar, en un mano a mano le pueda contar esta súbita y laboriosa esperanza después de algunas oscuridades. (Él me va a entender, sabe de los sube y baja, conoce muchos infiernos como yo algunos). Entre vos y yo puede haber desde café, hasta algún vino y alguna risa. Te prometo no ser cínica ni hostil y hasta llegaré a sentir que la Luna que me estás regalando tiene impreso tu nombre de poesías y quebrantos. No hablaremos de amores imposibles. Merodearé tus aristas para alisarlas y besaré tus ojos –algo así como estampar un sello imperecedero- cuando los entrecierres. Te llevo coplas de mi tierra en mi piel y en mi voz en ofrenda de paz y armonía a cambio de un poco de calor y de ternura. Recostada boca abajo, creo entender el centro del universo y lo escucho latir. Hay vida en los núcleos de todas las cosas y la hay en mí como “en ti”. Sabemos que la arrogancia en las trampas, es necesaria: Nada nos horroriza tanto como un tramposo/a idiota porque se percibe aburrido/a, francamente letal. Pacientemente, hace tiempo, estamos lubricando todo nuestro arsenal de encantos, para atrincherarnos y no dejarnos envolver tan fácil, para regalo. Y me gusta que así pueda ser, porque buscamos justo allí donde no entendemos. Yo trataré de no complicarte con mis subterfugios ni mis excusas: no haré malabarismos de incertidumbres, porque no es tan cierto que cualquier cielo es cualquier mar. Y porque el tiempo pasa.

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cromañón

Desde la distancia y en honor a Martín, mi hermano muerto a los 18 años.

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anuncio

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Hay primaveras aún en los peores inviernos (campanas de festejo que tañen, que desoxidan las melodías prestadas y echan plumas al viento). Hay bailes inventados en todos los aguaceros, meciéndonos tras el futuro, balanceándonos sin mirar atrás, mareándonos, riendo, festejando. Hay inviernos aún en las más bellas primaveras (las noches interminables de los recuerdos que convierten en humo nuestras almas, que no prestan consuelo y nos fagocitan hacia el precipicio). Hay danzas solemnes debajo de un cielo azul, pisando estiércol, quedándonos quietos, mirando el piso, con los puños apretados. Hay un anuncio de un hijo. El por nacer. El por-venir, que surge desde el fondo de los jardines aún no vistos y que hace crecer flores en mi piel, hoy y para siempre.

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beirut

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"Era más fácil en el pasado. Un hombre sabía lo que era ser un hombre. Le hacía frente a las cosas que estaban mal. Uno tenía derecho a hacerlo. Esperaba hacerlo. El modo en que se vivía, el entrenamiento que se recibía, lo preparaba para enfrentamientos inevitables, que podían terminar en lesiones o hasta incluso la muerte. Pero luego algo ocurrió. Aprobamos leyes de la decencia. Los abogados se convirtieron en nuestros pastores. Y lo que antes era fácil de resolver, se perdió en la burocracia de lo que llamamos civilización. El hombre ya no confronta con lo que está mal a su alrededor. Tiene que acudir a tribunales y abogados, y caminar kilómetros por la alfombra roja. Las mujeres exigieron igualdad y la obtuvieron. No consiguieron todo lo que el hombre tenía, pero sí lograron castrarlo en forma legal. No me importa lo que digan. Eso no es progreso. No es evolución. Es una enfermedad, y es necesario que alguien entienda lo que está en juego. Alguien que pueda levantarse como un verdadero hombre y actuar contra la injusticia y la desigualdad del mundo. Hoy. Ahora. Antes del almuerzo"

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( "He was a quiet man")

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pessoa

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Hay dolencias peores que las dolencias, hay dolores que no duelen, ni en el alma pero que son dolorosos más que los otros. Hay angustias soñadas más reales que las que la vida nos trae, hay sensaciones sentidas sólo con imaginarlas que son más nuestras que la misma vida. Hay tantas cosas que, sin existir, existen, existen demoradamente, y demoradamente son nuestras y nosotros. Por sobre el verde turbio del ancho río los circunflejos blancos de las gaviotas. Por sobre el alma el aleteo inútil de lo que no fue, ni puede ser, y es todo. Dame más vino, porque la vida es nada.

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kidjo

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balanceo

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Dejé París y me balanceo en un país castizo que templa mi alma desde una primavera novata, constante, profunda. Me enfundo en todas las conversaciones que habitan la casa de los amigos de mi familia, interrumpidas por timbres de teléfonos del otro lado, entrecortadas por palabras provenientes de una cultura que me forjó en un mundo al Sur. Dejé París y allí todos los amantes inventados en cada esquina, inoportunos, que llegaron antes o se fueron hace tiempo.

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Tengo aroma a saudades, tengo una cadencia de vicios por repetición, mecánicos e inolvidables. Aquí no me reconocieron. Aquí me miraron de arriba hacia abajo (y viceversa) sosteniéndome las manos y señalando mi estilo afrancesado por lo mucho o poco que extraje de las carótidas de mis víctimas literarias.

. No se me quita de la mente ni el último segundo que acaba de caer, pero no se por dónde comenzar a andar en círculos en una vida circular en donde los principios son finales (y viceversa). ¿Llegué? No, apenas acabo de partir. Y aquí, desde metros de Concepción del Arenal y del Monasterio de las Descalzas Reales, aprendo a desandar y se me olvida lo aprendido.

. Vaya pues, la mejor de las esquinas, cualquiera, para toparme con un instante y con un aire que me arropa, gentilmente, aún desconociéndome.

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haikus

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. la lágrima cae sobre la tierra espantando desiertos .

. mi mano acaricia el vacío que balancea las sombras .

. una pena cruza el umbral mientras arrastra un cuento sin historia

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luto

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óbito

. Muchas veces las palabras deben hacerle honor al silencio. Nada es más cierto que las sensaciones provenientes de la emoción. No hay mucho que decir cuando sentimos. Éste es uno de esos momentos, de esos instantes en que no existe la materia, en que somos nada más, que sueños y decepciones. .

piaf por dos

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Elena Roger fue premiada en Inglaterra con el Laurence Oliver por su actuación teatral musical en el papel de Edith Piaf. Unos de los premios más difíciles de obtener.

Elena merece este galardón, por su majestuosidad y competencia.

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Y gracias a ella, la Môme Piaf canta otra vez, burlando su muerte.

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La Fille Coupée en Deux

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aristas

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No están las musas en el aire. Me abandonaron hace tiempo, tal vez porque todas fueron a darle forma a otros sueños que leo, que me paralizan, que me hunden en la indescifrable sorpresa y admiración. A veces en la ventana sólo descubro tres vértices, no cuatro. Sintetizo, me miro entre lo que me refleja. Obvio los espejos que devuelven mentiras acorazadas. Ni frío ni calor. Ni Lunes ni Domingo. Lo incesante se traduce en la monocromía de los grises. Me acostumbré a ser mutante, lejos de lo que esperan de mí. Huyo de las promesas. El cielo raso abisma las luces de la calle y me gusta encontrar siluetas en la cama (esas que se han ido). Y acumulo detalles entre libros y apuntes que vuelan solos, que se retuercen en sí mismos porque les otorgué lo que perdí. En mi memoria danzan los adioses compartidos y la ternura de haber querido. Algún automóvil se detiene y otros avanzan hacia un horizonte quizás compartido (sin saberlo). Tiembla mi pulso que agrede mi falta de ganas. No prometo nada. Se que poco es lo que voy a dar porque el mar me explica, desde su lejanía, que nadie entenderá mis ilusiones. Muy por el contrario, caen las barreras de lo esperado y sucumben los deseos, nadie ve que las calles ocupan los senderos a los corazones. Mientras tanto, la poesía de dos cuerpos puede ser monstruosa o un placebo de la muerte, de la inminencia de la soledad, de la lucha por no creer que estamos solos y la infame locura de no sabernos tan huérfanos. Las aristas de mi cabeza se subsumen en una línea recta, sencilla, nada hay detrás de cada mirada, sólo lo que queremos robarnos. No pido más que lo que he perdido, soy lo que dejé en el camino (y suplico que vayan levantando lo que fui arrojando). Necesito cada retazo de recuerdos para hacerme entera. Y mis ganas perdidas. Y los ecos resoplando desde cualquier rincón. Tan inoportunos, tan a media voz.

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ººº

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"... quisiera haber querido lo que no he sabido querer..."

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sabines

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Los amorosos callan. El amor es el silencio más fino, el más tembloroso, el más insoportable. Los amorosos buscan, los amorosos son los que abandonan, son los que cambian, los que olvidan. Su corazón les dice que nunca han de encontrar, no encuentran, buscan. Los amorosos andan como locos porque están solos, solos, solos, entregándose, dándose a cada rato, llorando porque no salvan al amor. Les preocupa el amor. Los amorosos viven al día, no pueden hacer más, no saben. Siempre se están yendo, siempre, hacia alguna parte. Esperan, no esperan nada, pero esperan. Saben que nunca han de encontrar. El amor es la prórroga perpetua, siempre el paso siguiente, el otro, el otro. Los amorosos son los insaciables, los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos. Los amorosos son la hidra del cuento. Tienen serpientes en lugar de brazos. Las venas del cuello se les hinchan también como serpientes para asfixiarlos. Los amorosos no pueden dormir porque si se duermen se los comen los gusanos. En la oscuridad abren los ojos y les cae en ellos el espanto. Encuentran alacranes bajo la sábana y su cama flota como sobre un lago. Los amorosos son locos, sólo locos, sin Dios y sin diablo. Los amorosos salen de sus cuevas temblorosos, hambrientos, a cazar fantasmas. Se ríen de las gentes que lo saben todo, de las que aman a perpetuidad, verídicamente, de las que creen en el amor como una lámpara de inagotable aceite. Los amorosos juegan a coger el agua, a tatuar el humo, a no irse. Juegan el largo, el triste juego del amor. Nadie ha de resignarse. Dicen que nadie ha de resignarse. Los amorosos se avergüenzan de toda conformación. Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla, la muerte les fermenta detrás de los ojos, y ellos caminan, lloran hasta la madrugada en que trenes y gallos se despiden dolorosamente. Les llega a veces un olor a tierra recién nacida, a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas, a arroyos de agua tierna y a cocinas. Los amorosos se ponen a cantar entre labios una canción no aprendida, y se van llorando, llorando, la hermosa vida.

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noir désir

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* Bertrand Cantat: voz Frederic Vidalenc: bajo Serge Teyssot-Gay: guitarra Denis Barthe: batería

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* en los comienzos se nota su clara admiración por Morrison.

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ese

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No existe la imaginación de Don Rigoberto que me salve de la realidad. No existe la cercanía. Se terminó la magia. Feneció la espera. Todo lo que aconteció es pasado. Adiós cuadernos. Se los llevó el río y su susurrar nostalgioso. A la vera de sus aguas, no es cierto que las penas se las lleva entre su ir y venir, como dijo Sacristán en un film de Aristarain. Nada quedó, ni el recuerdo. El recuerdo es tan poco que es mejor no evocarlo, porque abochorna. El olvido se lleva todos los premios. Muchas palabras que ocuparon silencios invadiendo espacios. No se puede ocupar un lugar que no existe. Y estoy enojada conmigo por haber sido torpe y haber compartido mi intimidad con un personaje, con un extraño, con un boceto que nunca será completado por nadie. *Estas son las palabras dedicadas a una noche perdida. Gime desde las aguas un río acusándome de no haber sido consecuente evocando mi eterno cansancio y aburrimiento del otro.* Ahora y para siempre, ese hombre no tiene quien le escriba. *

Esta es la canción de las noches perdidas que se canta al filo de la madrugada con el aguardiente de la despedida, por eso suena tan desesperada. Ven a la canción de las noches perdidas si sabes que todo sabe a casi nada, a carrera en los leotardos de la vida, a bola de alcanfor dormida en la almohada... Y tiene nombre de mujer como la soledad como el consuelo, los fugitivos del deber no encuentran taxi libre para el cielo. Esta es la canción de las noches perdidas, lleva un crisantemo ajado en la solapa, se sube a la cabeza como ciertas bebidas, miente como mienten todos los boleros. Y tiene nombre de mujer como mi corazón, como tu olvido, los fugitivos del deber no tienen más amor que el que han perdido. Esta es la canción de las noches perdidas si quieres te la cambio por un rato en tu cama, hierve como el ruedo en tardes de corrida, va como los besos en los telegramas. Y tiene nombre de mujer como la libertad, como la nieve, los fugitivos del deber cogen su maldición y se la beben. * J.S. - P.V. *

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heridas

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Vacunas de hierro que matan. Aviones que se despistan trágicamente. Trenes destrozados. Autos que corren picadas asesinas. Motociclistas sin casco. Rutas sin señalización. Choferes de micros sin dormir sobre rutas sin señalización. Esquinas fatales que esperan por un semáforo. Alcantarillas traicioneras. Barreras tramposas. Hamburguesas sospechosas. Cables sueltos, pelados, mojados, en lugares públicos. Expedientes que se pierden. Prófugos que no se buscan. Justicia sólo de a ratos. Documentos nacionales de identidad que tardan meses en llegar. Documentos nacionales de identidad que se compran en cualquier lado. Puertas de vidrios en escuelas. Escuelas sin puertas, ni estufas, ni tizas. Patovicas violentos que no figuran en ningún registro. Burocracia para plantar un arbolito. Arboles que se talan impunemente. Elementos radiactivos que reparten cáncer a los habitantes. Deposición sin esterilizar de residuos patógenos. Deshechos industriales que contaminan el agua. Aguas que se venden. Barrios sin agua, con 37 grados de calor. Pueblos inundados. Cortes de luz sin responsables a la vista. Estadios de fútbol cuyos alrededores se convierten en trampas mortales. Trampas en las planillas, en las boletas, en los tickets. Armas en cualquier mano. Geriátricos y guarderías en manos de nadie. Autos contrabandeados. Discapacitados sin rampas. Cordillera catamarqueña en venta. Reservas naturales en venta. Y un boliche asesino. Desidia asesina. 194 muertos. Estamos menos civilizados que el hombre de Cromagnon, menos avanzados, organizados, evolucionados. Somos la República atada con alambre, hecha de cartón y media sombra, de coimas y negligencias, de piolas, bananas, vivos, langas, cancheros, pistolas, winners. De inspectores sólo de quioscos. De permisos permitidos ineficazmente. Somos la República en emergencia, sin puertas de emergencia; en llamas, sin matafuegos. Somos la República en la que una cadena de irresponsabilidades termina en una puerta de salida cerrada con cadena. Somos la República de los 194 muertos porque sí. Republiqueta de Cromagnon es tu nombre, Argentina. . Mex Urtizberea - Enero de 2005

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Esta banda uruguaya me acompaña y me trae aires rioplatenses.

(a veces se extraña)

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nada

. Parece que todo fuera un vacío. Que no hay nada más que sensaciones, momentos, fugacidades, ratos y pausas. Después una nada que siempre existió apenas acompañada de oscuras luminosidades, como esta pequeña mariposa de noche que se arrima a la luz del monitor una y otra vez, esperanzada por simple instinto, por la lógica vacuidad de siempre. . La dejo hacerme compañía y ella me deja a mí escribir porque presume -seguramente desde sus alas rebatidas- que lo mío es mucho más efímero que su espera. Y se aleja y toma impulso para otra vez estamparse en el vidrio, en las transparencias equivocadas, en los tiempos y compases. . (y en todo esto, los caprichos de las sombras de la noche)

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¿Por qué nada supone nada y todo, por contrapartida, supone todo? Quizás porque el todo es igual a la nada: Así de totales se asemejan y se excluyen. Conviven permitiéndose confundirnos, como esta mariposa que cree que la luz existe incorruptible y voluptuosa. . (no sabe que las oscuridades son el todo, lo unívoco, lo inasible) . Ella permite adorar una luz que opaca siempre (sólo existen las manos tanteando en la oscuridad los contornos de lo no hallado) Ella prefiere lo palmario de lo visible, sin nostalgias, sin destino, sin rodar..Y su existencia, y la mía que se inmiscuye en sus tiempos, son paralelas, sin destino, sin partida y sin llegada (no se ella, pero a mí me gustan los trayectos) aunque ella obcecadamente intenta traspasar lo imposible, yo, hace mucho tiempo (desde todos los tiempos) alejé la persistencia (presumo que nada hay para buscar en la nada del todo) y me entrego a los vaivenes fatídicos de estar por estar, tras las noches y los días que giran. No hay más nada y eso es lo trágico acá: No su persistencia, su aleteo, no sus deseos, sino mi fatalismo, mi entera convicción de que todo está ordenado así, sin nuestra anuencia, aunque atesoremos los mejores y más excelsos deseos. .

Y se cae y vuelve a intentar porque su memoria no es la mía, o porque ella sabe que soy yo la que me dejo vencer. Y vuelve. Siempre a la misma luz. A la misma intensidad. Sin reconforte pero con ansias. Ella en su insistencia. Yo en mi sensación de la nada. .

Ella desde sus alas y sus sueños. Yo desde la oscuridad de las palabras.

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sobreviviente

A él

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Tenues distancias entre un bien y un mal.

Surgir y caer

miles de veces.

Vivir al borde de la constante emoción y arder.

Arder y llorar.

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arlt

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“…Seré el Rey del Mundo. ¿Te das cuenta? Ganaré en todas las ruletas el dinero que quiera. Iré a Palestina, a Jerusalén y reedificaré el gran templo de Salomón... -Y salvarás de angustia a mucha gente buena. ¡Cuántos hay que por necesidad defraudaron a sus patrones, robaron dinero que les estaba confiado! ¿Sabés? La angustia... Un tipo angustiado no sabe lo que hace... Hoy roba un peso, mañana cinco, pasado veinte y cuando se acuerda debe cientos de pesos. Y el hombre piensa. Es poco... y de pronto se encuentra con que han desaparecido quinientos, no, seiscientos pesos con siete centavos. ¿Te das cuenta? Ésa es la gente que hay que salvar..., a los angustiados, a los fraudulentos. (…) ­ Además, ¿quién no te dice que eso no sea para bien? ¿Quiénes van a hacer la revolución social, si no los estafadores, los desdichados, los asesinos, los fraudulentos, toda la canalla que sufre abajo sin esperanza alguna? ¿O te creés que la revolución la van a hacer los cagatintas y los tenderos? De acuerdo, de acuerdo... pero, en tanto llega la revolución social, ¿qué hace ese desdichado? ¿Qué hago yo?...” Los siete locos

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vendiendo mentiras

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"La batalla por la verdad, una réplica al sionismo virtual"

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nazisionismo

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Operación Plomo Impune viernes, 16 de enero de 2009 Todo indica que esta carnicería de Gaza, que según sus autores quiere acabar con los terroristas, logrará multiplicarlos. Desde 1948, los palestinos viven condenados a humillación perpetua. No pueden ni respirar sin permiso. Han perdido su patria, sus tierras, su agua, su libertad, su todo. Ni siquiera tienen derecho a elegir sus gobernantes. Cuando votan a quien no deben votar, son castigados. Gaza está siendo castigada. Se convirtió en una ratonera sin salida, desde que Hamas ganó limpiamente las elecciones, en el año 2006. Algo parecido había ocurrido en 1932, cuando el Partido Comunista triunfó en las elecciones de El Salvador. Bañados en sangre, los salvadoreños expiaron su mala conducta y desde entonces vivieron sometidos a dictaduras militares. La democracia es un lujo que no todos merecen. *** Son hijos de la impotencia los cohetes caseros que los militantes de Hamas, acorralados en Gaza, disparan con chambona puntería sobre las tierras que habían sido palestinas y que la ocupación israelita usurpó. Y la desesperación, a la orilla de la locura suicida, es la madre de las bravatas que niegan el derecho a la existencia de Israel, gritos sin ninguna eficacia, mientras la muy eficaz guerra de exterminio está negando, desde hace años, el derecho a la existencia de Palestina. Ya poca Palestina queda. Paso a paso, Israel la está borrando del mapa. Los colonos invaden, y tras ellos los soldados van corrigiendo la frontera. Las balas sacralizan el despojo, en legítima defensa. No hay guerra agresiva que no diga ser guerra defensiva. Hitler invadió Polonia para evitar que Polonia invadiera Alemania. Bush invadió Irak para evitar que Irak invadiera el mundo. En cada una de sus guerras defensivas, Israel se ha tragado otro pedazo de Palestina, y los almuerzos siguen. La devoración se justifica por los títulos de propiedad que la Biblia otorgó, por los dos mil años de persecución que el pueblo judío sufrió, y por el pánico que generan los palestinos al acecho. *** Israel es el país que jamás cumple las recomendaciones ni las resoluciones de las Naciones Unidas, el que nunca acata las sentencias de los tribunales internacionales, el que se burla de las leyes internacionales, y es también el único país que ha legalizado la tortura de prisioneros. ¿Quién le regaló el derecho de negar todos los derechos? ¿De dónde viene la impunidad con que Israel está ejecutando la matanza de Gaza? El gobierno español no hubiera podido bombardear impunemente al País Vasco para acabar con eta, ni el gobierno británico hubiera podido arrasar Irlanda para liquidar al ira. ¿Acaso la tragedia del Holocausto implica una póliza de eterna impunidad? ¿O esa luz verde proviene de la potencia mandamás que tiene en Israel al más incondicional de sus vasallos? *** El ejército israelí, el más moderno y sofisticado del mundo, sabe a quién mata. No mata por error. Mata por horror. Las víctimas civiles se llaman daños colaterales, según el diccionario de otras guerras imperiales. En Gaza, de cada diez daños colaterales, tres son niños. Y suman miles los mutilados, víctimas de la tecnología del descuartizamiento humano, que la industria militar está ensayando exitosamente en esta operación de limpieza étnica. Y como siempre, siempre lo mismo: en Gaza, cien a uno. Por cada cien palestinos muertos, un israelí. Gente peligrosa, advierte el otro bombardeo, a cargo de los medios masivos de manipulación, que nos invitan a creer que una vida israelí vale tanto como cien vidas palestinas. Y esos medios también nos invitan a creer que son humanitarias las doscientas bombas atómicas de Israel, y que una potencia nuclear llamada Irán fue la que aniquiló Hiroshima y Nagasaki. *** La llamada comunidad internacional, ¿existe? ¿Es algo más que un club de mercaderes, banqueros y guerreros? ¿Es algo más que el nombre artístico que Estados Unidos se pone cuando hace teatro? Ante la tragedia de Gaza, la hipocresía mundial se luce una vez más. Como siempre, la indiferencia, los discursos vacíos, las declaraciones huecas, las declamaciones altisonantes, las posturas ambiguas rinden tributo a la sagrada impunidad. Ante la tragedia de Gaza, los países árabes se lavan las manos. Como siempre. Y como siempre, los países europeos se frotan las manos. La vieja Europa, tan capaz de belleza y de perversidad, derrama alguna que otra lágrima, mientras secretamente celebra esta jugada maestra. Porque la cacería de judíos fue siempre una costumbre europea, pero desde hace medio siglo esa deuda histórica está siendo cobrada a los palestinos, que también son semitas y que nunca fueron, ni son, antisemitas. Ellos están pagando, en sangre contante y sonante, una cuenta ajena. (Este artículo está dedicado a mis amigos judíos asesinados por las dictaduras latinoamericanas que Israel asesoró.) Eduardo Galeano

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