sueños

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'..."La era está pariendo un corazón, no puede más, se muere de dolor, y hay que acudir corriendo pues se cae el porvenir", la escucho a Soledad Bravo. -¿Qué le pasa Grande? -Por no perder la ternura jamás, me parece que me estoy ablandando demasiado. -Vamos, Grande. Cuénteme de ese arco iris. -Cierto, el arco iris. Me parece que sueñas con un arco iris diferente. Lo veo como un gris arco iris de sueños. ¿Y para que sea un arco iris de colores cómo hacemos? Soñar con ellos, naturalmente, soñar con ellos'. .

Alfredo Grande

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retorno

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Se depositan muchas sensaciones de hoy, en un ayer. Lo que transcurro desde otro continente, lo veré a la lejanía dentro de unos días. Cauces que se desbaratan. Cielos promisorios. Espanto de no llegar a recordar lo suficiente. Polvos proclamados dueños de nuestra especie. Me vuelvo a un lugar nacido, no siendo la misma. Retorno con manos esculpidas de haber socavado alguna tierra y en ella algunas historias. Estallo en libros, música y cartas encintadas. Dejo el paréntesis de seis meses, cerrándolo con la ligera extrañeza del vuelo de un pájaro. Encimo mis ganas de hallar alguna verdad, mínima, inconsecuente, rebatible, atropellada. Lustro mis ojos preparándolos para desandar.

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poco tiempo dentro del tiempo se desvanece una lágrima que rueda fuera de las brisas lejos de las angustias danza y trae olores kafkianos ni vos ni yo unimos nuestros cielos allá, lejos, imperturbable yace la tragedia somos imaginación dentro de imaginación alzo un brazo que crepita fuera del fuego lejos del dolor bailo, y escucho valses ni yo ni vos separamos los infiernos acá, cerca, imperturbable crece la esperanza .

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L L

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Asentado en demasiadas causas mediatas asentado junto a nuestras vidas y los otros están allí y por todas partes están los: "¡No!" Y siempre más contra qué por no condenar pues a aquél que quiere asumir su parte en los riesgos de la vida. Dejad que se fusionen los metales tolerad las alquimias que por lo demás os dejan libres de castigo. Es por la puerta de las pupilas abiertas por donde las miradas cruzadas han podido conducir al acto fulminante de comunión: «El ensanchamiento de los grandes silencios»... La mar vuelve a descender a lo más bajo de la marea para poder subir de nuevo a tiempo. Un nuevo tiempo se ha abierto una etapa un plazo un relevo Así no nos quedaremos sentados junto a nuestras vidas.

. “Le Poème de l'Angle Droit” - Charles Édouard Jeanneret-Gris

Meursault

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“…Me he negado por tercera vez a recibir al capellán. No tengo nada que decirle, no tengo ganas de hablar, lo veré después. En este momento me interesa escapar del engranaje, saber si lo inevitable puede tener alguna salida. (...) cuando me tiendo, veo el cielo, y no veo más que el cielo. Todos los días transcurren mirando en su rostro el declinar de los colores que llevan del día a la noche. Acostado, pongo las manos debajo de la cabeza y espero. No se cuántas veces me he preguntado si habrá ejemplos de condenados a muerte que se hayan librado del engranaje implacable, desaparecido antes de la ejecución, roto el cerco de los agentes. Me he reprochado ahora el no haber prestado suficiente atención a las narraciones de ejecuciones. Uno debería interesarse por estos temas. Nunca se sabe lo que puede ocurrir. (…) Me hubiera enterado, de que, en un caso por lo menos, la rueda se había detenido; de que en su precipitación irresistible, el azar y la posibilidad, por una vez, al menos, habían cambiado alguna cosa. (…) Sabía que vendrían al alba. En suma, pasé las noches esperando el alba. Nunca me ha gustado ser sorprendido. (…) delante de esta noche cargada de signos y de estrellas, me abría por primera vez a la tierna indiferencia del mundo. Al encontrarlo tan parecido a mí, tan fraternal, en fin, comprendía que había sido dichoso y que lo era todavía. Para que todo sea consumado, para que me sienta menos solo, me quedaba esperar que el día de mi ejecución haya muchos espectadores y que me reciban con gritos de odio”

. El extranjero – Albert Camus

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un solo de violín y de ternura

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"Si pudiera apoyarme, aunque no fuese más que un momento, en alguna pared que se ha quedado de repente inválida, que apenas sirve ya, sino para volver a recluir al que ya está solo, ¿sentiría a través de la mano, traspasándose desde un lugar en que viví cuando era niño, el tenue tacto reptante de otra mano que sigue conduciendo al indefenso hasta el vidente azar de andar a ciegas? "

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"...se que hay algo en tí que sólo puedo leer yo y viceversa. Somos la rima del otro, el sentido de una poesía inacabada. Somos nuestro escritor y nuestra obra"

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(***)

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Secretos entre dos. Algunos se asoman a la luna, otros muestran mundos a espalda de las pisadas. En definitiva, la ternura de hacerse a la vida es de pocos.

O de casi nadie.

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