cromañón

Desde la distancia y en honor a Martín, mi hermano muerto a los 18 años.

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anuncio

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Hay primaveras aún en los peores inviernos (campanas de festejo que tañen, que desoxidan las melodías prestadas y echan plumas al viento). Hay bailes inventados en todos los aguaceros, meciéndonos tras el futuro, balanceándonos sin mirar atrás, mareándonos, riendo, festejando. Hay inviernos aún en las más bellas primaveras (las noches interminables de los recuerdos que convierten en humo nuestras almas, que no prestan consuelo y nos fagocitan hacia el precipicio). Hay danzas solemnes debajo de un cielo azul, pisando estiércol, quedándonos quietos, mirando el piso, con los puños apretados. Hay un anuncio de un hijo. El por nacer. El por-venir, que surge desde el fondo de los jardines aún no vistos y que hace crecer flores en mi piel, hoy y para siempre.

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beirut

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"Era más fácil en el pasado. Un hombre sabía lo que era ser un hombre. Le hacía frente a las cosas que estaban mal. Uno tenía derecho a hacerlo. Esperaba hacerlo. El modo en que se vivía, el entrenamiento que se recibía, lo preparaba para enfrentamientos inevitables, que podían terminar en lesiones o hasta incluso la muerte. Pero luego algo ocurrió. Aprobamos leyes de la decencia. Los abogados se convirtieron en nuestros pastores. Y lo que antes era fácil de resolver, se perdió en la burocracia de lo que llamamos civilización. El hombre ya no confronta con lo que está mal a su alrededor. Tiene que acudir a tribunales y abogados, y caminar kilómetros por la alfombra roja. Las mujeres exigieron igualdad y la obtuvieron. No consiguieron todo lo que el hombre tenía, pero sí lograron castrarlo en forma legal. No me importa lo que digan. Eso no es progreso. No es evolución. Es una enfermedad, y es necesario que alguien entienda lo que está en juego. Alguien que pueda levantarse como un verdadero hombre y actuar contra la injusticia y la desigualdad del mundo. Hoy. Ahora. Antes del almuerzo"

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( "He was a quiet man")

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pessoa

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Hay dolencias peores que las dolencias, hay dolores que no duelen, ni en el alma pero que son dolorosos más que los otros. Hay angustias soñadas más reales que las que la vida nos trae, hay sensaciones sentidas sólo con imaginarlas que son más nuestras que la misma vida. Hay tantas cosas que, sin existir, existen, existen demoradamente, y demoradamente son nuestras y nosotros. Por sobre el verde turbio del ancho río los circunflejos blancos de las gaviotas. Por sobre el alma el aleteo inútil de lo que no fue, ni puede ser, y es todo. Dame más vino, porque la vida es nada.

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kidjo

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balanceo

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Dejé París y me balanceo en un país castizo que templa mi alma desde una primavera novata, constante, profunda. Me enfundo en todas las conversaciones que habitan la casa de los amigos de mi familia, interrumpidas por timbres de teléfonos del otro lado, entrecortadas por palabras provenientes de una cultura que me forjó en un mundo al Sur. Dejé París y allí todos los amantes inventados en cada esquina, inoportunos, que llegaron antes o se fueron hace tiempo.

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Tengo aroma a saudades, tengo una cadencia de vicios por repetición, mecánicos e inolvidables. Aquí no me reconocieron. Aquí me miraron de arriba hacia abajo (y viceversa) sosteniéndome las manos y señalando mi estilo afrancesado por lo mucho o poco que extraje de las carótidas de mis víctimas literarias.

. No se me quita de la mente ni el último segundo que acaba de caer, pero no se por dónde comenzar a andar en círculos en una vida circular en donde los principios son finales (y viceversa). ¿Llegué? No, apenas acabo de partir. Y aquí, desde metros de Concepción del Arenal y del Monasterio de las Descalzas Reales, aprendo a desandar y se me olvida lo aprendido.

. Vaya pues, la mejor de las esquinas, cualquiera, para toparme con un instante y con un aire que me arropa, gentilmente, aún desconociéndome.

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