poetisa

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Apareció entre las sombras. Se sumó a las otras que deambulaban espectralmente. Olga y Julio acarician una fecha: 1936. Llueve tras sus aleros de barro. Sus ojos lloran la lejanía de sus amores y de sus desgarros. Angustia más angustia más angustia, murmuran sus recuerdos. La sombra abandonada, huérfana e inadaptada la encuentra en la frágil acera con charcos en blanco y negro. El número 1955 y aún no tiene conciencia de la total impotencia del hombre. Los carteles de la bohemia desfigurada la yerguen en estampida ausente que busca, inagotablemente, la otra leyenda que pisa sus pasos para desterrar una niñez de su pantano de miedos. Murmuran entre bambalinas algunos rostros sobre un libro que la atraganta. Ella llora sobre hojas vacías. Ella abre sus brazos de plumas mientras miles de llantos la protegen de su propia cárcel que se desvanece en medio del canto 1972. Ella recuerda sus cuadernos con los que jugaba a la muchacha que incendia la noche mientras que una luciérnaga se suicida con una espada de papel. Un viento me acerca a un canto demencial de pájaros incendiados, y la veo bosquejada en busca del tiempo perdido. Proust en la esquina vertical que separa la admiración de la risa y la ingenuidad de lo macabro de que esté todo escrito. Se sienta y lleva en su regazo los Diarios anotados de Kafka. Me inclino y me susurra que meditó la posibilidad de enloquecer. Se agiganta sin pies de barro, abroquelándose en la piedra para sostener su reflujo de inmaterialidad. Se aleja y derrumba la tierra abrazando su lápida buscada a conciencia. Tomo su mano para sostenerla entre oscuridades y no dejarla ir. Intuyo que la conozco, que viví sobre sus letras, que el mosto de su dolor me es familiar. Me mira su boceto… "soy Alejandra, soy Pizarnik"

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